Augen mit viel Tiefe, die gerade jetzt die Hölle selbst zu reflektieren schienen. Sie trug ein durchsichtiges Schlafoutfit, und es gab dort viele interessante Enthüllungen.
Bolan wusste auf den ersten Blick, dass sie Lisa Winters war, die Nichte des Generals. Er hatte sie schon früher an diesem Tag durch ein Fernglas beobachtet, als sie am privaten Strand unter dem Haus schwamm und sich nackt sonnte. Sie sah in der Nahaufnahme noch besser aus, obwohl sie bereit schien, jeden Moment völlig die Fassung zu verlieren.
Howlin' Harlan war auch anwesend – in gewisser Weise.
Sein Körper lag zusammengekrümmt in einem großen Stuhl in der Nähe des Kamins. Beide Arme baumelten steif zum Boden. Ein Teil seines Schädels fehlte. Viel Blut war über das Gesicht geflossen und dort getrocknet. Dunkle Flecken an der Vorderseite des Kamins zeigten, wo mehr davon geblieben war.
Er war schon eine Weile tot.
Ein Armee‑Colt, Kaliber .45, lag auf dem Boden unter seiner rechten Hand.
Das Mädchen starrte Bolan an, als ob sie dort gewartet hätte, dass er hereinkam und das Kommando übernahm. Er ging direkt zum General und ging auf die Knie vor dem Stuhl und untersuchte, ohne die grausigen Überreste des härtesten Colonels zu berühren, unter dem er jemals gedient hatte.
Bolan knurrte: „Gadgets“.
Ein vorsichtiges „Yo“ antwortete über sein Schultertelefon.
„Howlin' Harlan ist tot.“
Nach einer kurzen Pause antwortete Schwarz' erstickte Stimme: „Roger“.
„Mission gestrichen. Sag es Pol. Ich komme raus.“
„Roger.“
Bolan drehte sich um, um das Mädchen anzusehen. Sie hatte keinen Muskel bewegt.
Er sagte einfach: „Zu spät.“
„Vor langer Zeit“, sagte sie. Ihre Kehle war trocken, und die Worte klangen dumpf.
„Was?“ fragte Bolan, nicht sicher, ob er verstanden hatte.
„Es ist schon lange zu spät“, wiederholte sie schlaff. Ihre Augen musterten ihn von Kopf bis Fuß mit halbherzigem Interesse. „Was bist du, ein Del‑Mar‑Soldat oder so was?“
Er antwortete: „Oder so etwas“ und wandte ihr den Rücken zu, um die schwelende Asche des Kamins zu untersuchen.
„Ich habe alles verbrannt“, sagte sie zu ihm. „Damit du zurückkehren und das demjenigen sagen kannst, der dich geschickt hat.“
Bolan murmelte: „Was zum Teufel hast du getan.“ Er rettete behutsam ein Bündel von verbrannten und geschwärzten Papieren.
„Das ist alles, was dich interessiert, nicht wahr?“, schrie das Mädchen. „Die verdammten Papiere! Sie sind alles, um die sich einer von euch kümmert!“
Sie war am Rande der Hysterie. Bolan machte weiter mit seiner Arbeit, löschte die sterbenden Funken und stopfte die Papiere vorsichtig in seinen Bauchbeutel. Dann ging er zur Bar, goss einen Scotch in ein Wasserglas, brachte ihn dem Mädchen und hielt es an ihre Lippen. Sie trank ohne zu widersprechen, verschluckte sich und schob das Glas weg.
„Das brauche ich nicht“, keuchte sie.
„Wann ist es passiert?“, fragte er schroff.
„Ich weiß nicht. Ich wollte nur … wer bist du? Wie bist du hier reingekommen?“
„Hast du schon jemanden angerufen?“, fragte Bolan und ignorierte ihre Fragen.
Sie schüttelte den Kopf.
„Es ist Zeit dafür.“ Er nahm den Hörer ab. „Wen willst du anrufen?“
„Carl, schätze ich.“
„Wer ist Carl?“
„Carl Thompson, unser Anwalt.“
Bolan fand die Nummer auf einer Telefonliste, die an der Unterseite des Telefons angebracht war. Er richtete den Anruf ein, wartete auf das erste Läuten, drückte dem Mädchen den Hörer in die Hand und führte sie an ihrem Kopf.
Er ging dann davon und hielt lange genug an der Türöffnung inne, um sicherzustellen, dass sie eine Verbindung hergestellt hatte.
Als er durch die Tür ging, hörte er sie sagen: „Carl, hier ist Lisa. Der General erschoss sich selbst. Er ist tot. Hilf mir. Gott, bitte hilf mir …“
Howlin' Harlan Winters war für immer „versiegelt“ worden.
Und, ja. Es sollte ein verdammt interessantes Kriegsgebiet werden.
Kapitel 2: Einer auf den Colonel
Er war ein Top-Soldat gewesen – ein zigarrenkauender, fluchender, emotionaler Typ, der seine Jungs inspirieren konnte – ein wahrer Anführer, dem Männer folgten, weil er führte, nicht weil er durch ein Gesetz des Kongresses erschaffen worden war. Er war nicht immer der beliebteste Offizier im Lager gewesen. Einige Männer fanden es schwer, sich mit Howlin' Harlans Bild von einem Kämpfer zu messen. Sie murmelten und meckerten und versprachen sich häufig, dass sie ihm in einer dunklen Nacht in den Rücken schießen würden, und ein paar dachten offen darüber nach, sich selbst zu erschießen, um aus Howlies Kommando herauszukommen – aber alle respektierten den Mann; einige liebten Harlan Winters offen und herzlich; andere hätten ihr Leben für ihn gegeben. Er war ein moderner Patton, ein echter Soldat. Doch nach weniger als einem Jahr in Zivilkleidung war er bei einer totalen Niederlage gestorben.
Das war das, was Mack Bolan nicht akzeptieren konnte. Sicher, auch bei guten Männern konnte etwas schiefgehen. Aber nicht so schief. Bolan konnte das nicht glauben. Er konnte Harlan Winters nicht als Selbstmord deuten.
„Also, was denkst du dann?“ fragte Blancanales ihn.
„Ich weiß nicht“, murmelte Bolan als Antwort. „Ich bin kein Polizist. Selbst wenn ich es wäre, hätte ich die gleichen Zeichen zu lesen. Die Schilder sagen alle, sicher, Howlie wusste, dass die Welt sich ihm näherte und er nahm den einfachen Weg nach draußen. Mein Bauch kann aber keine Zeichen lesen, Pol. Und in meinem Bauch weiß ich, dass alle Zeichen falsch sind.“
Schwarz wandte ein: „Meiner ist einverstanden. Howlie hat sich nicht umgebracht.“
Die drei Männer hatten sich stundenlang durch die verkohlten Papiere gearbeitet, die Bolan aus dem Kamin von Winters geborgen hatte. Zwölf Blätter maschinengeschriebener Korrespondenz konnten ziemlich gut rekonstruiert werden; dies schien ein Austausch zwischen Winters und einem Beamten des Pentagons zu sein, der „Quality Acceptance Waivers“ bei mehreren großen Sendungen von Kriegsmaterial, die die Firma Winters im Auftrag der Regierung produzierte, einforderte. Verschiedene andere verkohlte Überreste lieferten Informationen, die den Verdacht gegen Harlan Winters zu bestätigen schienen, den Bolan aus Washington mitgebracht hatte.
Wenige Monate nach seinem Ausscheiden aus dem aktiven Dienst war der General als Präsident eines neu gegründeten kalifornischen Unternehmens aufgetaucht, das ganz auf die Bedürfnisse des Militärs ausgerichtet war. „Winco“ war eigentlich ein Mini‑Konzern, eine
