bewegten sich bei einer Routineinspektion langsam zwischen den kleinen Flugzeugen hin und her.
Start‑ und Landebahnbeleuchtung und die Feldbake waren noch in Betrieb, und die Helligkeit kam von mehreren offenen Hangars. Vom privaten Terminal des Basisbetreibers aus war das Klappern eines Flugberatungstelefons zu hören. Manuel „Chicano“ Ramirez und Jack „Schullehrer“ Fizzi saßen in einem modernen LTD, der in der Nähe einer Servicerampe im Schatten des Terminalgebäudes parkte. Die Fenster waren heruntergelassen, und Fizzi trommelte leicht mit den Fingern auf das Dach des Fahrzeugs zur Country_Musik aus dem Autoradio.
Ramirez, der Mann am Steuer, ein schwerer Mann mit einem teigigen Gesicht und zottigem Haar – teuer gekleidet, aber zerknittert und offensichtlich respektlos gegenüber 200‑Dollar‑Anzügen. Er war etwa vierzig und in den Polizeiakten mehrerer Nationen bekannt. Im Moment hing der Chicano hinter dem Lenkrad des Autos, hatte die Augen geschlossen und war scheinbar eingeschlafen. Fizzi war Ende zwanzig. Er hatte zwei Jahre lang ein kleines College im Osten besucht, dann reiste er nach Westen, um sein Glück zu suchen. Ein Jahr nach seiner Ankunft in Kalifornien begann Fizzi eine ein‑ bis fünfjährige Tätigkeit im Folsom Gefängnis für schweren Autodiebstahl. In den nächsten zwanzig Monaten hatte er im Rehabilitationsprogramm des Gefängnisses als Lehrer für Analphabeten gearbeitet. Anscheinend hatte er mehr gelernt, als er in Folsom lehrte. Seine „Verbindung“ zu Ben Lucasi, dem Big Boss der organisierten Kriminalität Südkaliforniens, wurde innerhalb weniger Wochen nach seiner Entlassung aus der Haft hergestellt.
Der Lehrer war immer elegant gekleidet, sein Haar halblang, aber sorgfältig gepflegt in einem modernen Look. Das projizierte Bild war der neue Look bei den Nachwuchskräften. Es war ein falsches Bild.
Der große Mann hinter dem Steuer hob seinen Kopf träge von der Rückenlehne und knurrte: „Wie spät ist es?“
„Zeit genug“, antwortete Fizzi. „Er ist zehn Minuten zu spät.“
„Hasse diese verdammten Botengänge“, beschwerte sich der andere.
„Ich auch.“ Der Hübsche seufzte und fügte hinzu: „Das wird für eine Weile der letzte sein.“ Er hatte das Radio ausgeschaltet. „Vielleicht hatten sie schlechtes Wetter.“
„Geh und frag den Kerl da drin“, schlug Ramirez vor.
„Nein. Er wird hier sein.“
Zwei Männer in den weißen Overalls des Flugdienstes um die Ecke des Terminalgebäudes und näherten sich dem Fahrzeug.
„Frag diese Affen.“
„Was zum Teufel wissen die schon?“, knurrte Fizzi. „Er kam schon mal zu spät. Beruhige dich einfach.“
Die Männer in Weiß näherten sich beiläufig und lachten leise miteinander, bis sie den LTD erreichten, dann trennten sie sich und kamen auf die gegenüberliegenden Seiten des Autos. Derjenige, die sich auf die Fahrerseite zubewegte, war etwa mittelgroß, etwas dicker, dunkles Haar und dunkle Haut, Lachfalten, die den Gesichtsausdruck bestimmten. Der Mann auf der anderen Seite war groß, breitschultrig, athletisch gebaut – etwas jünger als sein Begleiter – mit gemeißelten Gesichtszügen und Augen, die seinen gesamten Auftritt dominierten.
„Frag sie“, bestand der Fahrer darauf.
Fizzi knurrte einen Fluch und schob seinen Kopf nach draußen, gerade als der große Mann sich auf ihn zubewegte. „Hey, Jockey, was ist der Wetterbericht für die Berge?“, fragte er knurrend.
„Stürmisch“, antwortete der große Kerl mit einer Stimme aus reinem Eis. Eine schwarze Automatik mit Schalldämpfer erschien in seiner Hand von scheinbar nirgendwo, um sich an Fizzis herausgestreckte Stirn zu heften. Ein Keuchen von der anderen Seite des Autos signalisierte, dass das gleiche beunruhigende Ereignis dort drüben stattgefunden hatte. Der junge Scharfschütze entspannte vorsichtig seine straffenden Muskeln, und sein Tonfall war völlig respektvoll, als er sagte: „Okay, alles klar, okay. Beruhigen wir uns. Was ist das für ein Beef?“
Der große Mann gab eine weitere ruhige Antwort mit nur einem Wort: „Draußen.“
Es war wie eine Stimme aus einer Tiefkühltruhe, nicht dazu gedacht, um ein sinnloses Argument zu führen. Der Typ ging einen Schritt zurück, die ominöse Mündung dieser schwarzen Pistole blieb unerschütterlich auf ihr Ziel gerichtet, seine freie Hand öffnete die Tür und schwang sie weit auf. Fizzi glitt vorsichtig nach draußen und hielt seine Hände in freier Sicht. Als ob er einen konditionierten Reflex ausleben würde, wandte er dem großen Kerl den Rücken zu, spreizte die Füße, hob die Hände hoch und fiel in dieser Haltung nach vorne gegen das Dach des Autos. Etwa die gleiche Szene fand auf der gegenüberliegenden Seite des Fahrzeugs statt.
Ramirez knurrte: „Wo ist euer Haftbefehl? Ich will einen Haftbefehl sehen.“
„Seid ihr Bundesbeamte?“ Fizzi wollte das wissen, als der große Mann ihn von seiner Waffe befreite.
Dieselbe eisige Stimme antwortete: „Irgendwie schon.“
Bevor er ganz genau bemerkte, dass es geschah, fand Fizzi heraus, dass seine Handgelenke auf seinem Rücken fest zusammengeklebt waren, und der Typ trug einen breiten Streifen Klebeband auf seinen Mund auf. Einen Moment später wurden er und Ramirez in den Kofferraum eingerollt, und der Typ schob etwas in seine Faust – etwas Kleines und Metallisches mit unregelmäßigen Kanten. Dann wurde der Kofferraumdeckel geschlossen, und er teilte die enge Dunkelheit mit Ramirez. Er manövrierte das kleine metallische Objekt in seine Handfläche und rieb seine Finger entlang der Kontur und plötzlich wusste Fizzi, was das für ein Objekt war. Er wusste auch, wer der große Bastard war.
Und er wusste, mit einem überflutenden Gefühl der Erleichterung, dass er ein glücklicher, gottverdammter Idiot war, wenn er wirklich so einfach davonkommen würde. Nicht viele Kerle trafen Mack Bolan jemals und lebten weiter, um damit zu prahlen. Ja. Jack the School Teacher war ein verdammt glücklicher Hurensohn. Aber warum? Um Himmels willen, warum hatte der Typ ihn leben lassen?
***
Eine kleine rot–weiße Cessna kam kurz vor dem Sonnenaufgang herein, um einen Standard‑Landeanflug auf dem Montgomery Field durchzuführen. Sie landete sanft auf der Hauptpiste, beschrieb eine kurze Landebahn, überquerte den Rastplatz und hielt an den Zapfsäulen an, gleich neben dem wartenden Auto. Ein gewisser Sammy Simonetti, der einzige Passagier, trat nach draußen und lehnte sich dann für eine letzte Anweisung an den Piloten hinein. „Nachdem du getankt hast, kannst du sie in den Hangar bringen. Wir werden nicht vor heute Abend zurückkehren.“
Der Pilot nickte. „Sie wissen, wo Sie mich finden.“
„Richtig.“
Simonetti war ein „Kurier“. Er sah sogar wie einer aus und trug einen Aktenkoffer, der an seine rechte Hand gekettet war. Zwei Männer im Flughafendienst – weiß – traten aus den verlängerten Schatten des Terminalgebäudes heraus und fingen ihn auf halbem Weg zwischen Flugzeug und Auto ab.
„Mr. Simonetti?“, begrüßte ihn der Kräftigere der beiden.
Der Bote runzelte die Stirn, blieb aber stehen und antwortete: „Ja?“ – seine Augen wandten sich dem wartenden Fahrzeug zu.
Der große Mann informierte ihn leise: „Die Reise endet genau hier, Sammy.“
Die schwarze Beretta zeigte sich, die Mündung starrte dem Kurier in die Augen. Der andere Mann griff in Simonettis Jacke, nahm seine Waffe und stieß ihn dann
