„ Ich wische auf.“
„ Lass uns in Ruhe.“
„ Nein.“
Der Typ stöhnte und versuchte erfolglos, seinen Kopf zu bewegen, um den großen kalten Bastard draußen besser zu sehen. „Was machst du mit Campy?“
„ Ihm beim Sterben helfen.“
„ Bastard!“
„ Fühl dich nicht ausgeschlossen“, schlug die kalte Stimme vor, und die Hand bewegte sich auf das andere Gesicht.
„ Warte! Verdammt, warte einen Moment!“
„ Zu lange schon.“
Der Typ murmelte wütend in Bolans Finger. „Schau, nicht so! Lass mich auf meine Art sterben!“
Bolan schob die Hand zur Seite. „Okay“, sagte er leise. „Wenn du beim Reden sterben willst.“
„ Worüber denn?“
„ Wie viele Crews sind hinter mir her?“
Der Typ kicherte, würgte, hustete schmerzhaft und sagte dann dem großen Mann draußen: „Genug. Du bist schon tot, Kumpel.“
„ Also sag mir etwas, worüber ich mir Sorgen machen muss.“
„ Du wirst aus diesem verdammten Staat nie lebendig herauskommen.“
„ Wie viele Teams, Matthew?“
Der Typ hustete wieder, und klebrige Wärme floss auf Bolans Finger. Er drehte dessen Kopf, um den Kerl davon abzuhalten, an seinem eigenen Blut zu ersticken, und fragte erneut: „Wie viele?“
„ Fick dich. Stirb beim Nachdenken.“
Bolan antwortete: „Okay,“ und ging davon.
Der durchdringende Geruch von Benzindämpfen erfüllte seine Sinne, als er um das Heck des Wracks herum trat; und dann ließ ihn eine Bewegung in den Büschen ein paar Meter entfernt einen Hechtsprung in den Schatten machen.
Er nahm gerade noch einen großen Mann wahr mit einer ausgestreckten Pistole, die Feuer auf ihn spuckte; in diesem Moment wurde der gesamte Bereich von Flammen brillant beleuchtet, als sich die Benzindämpfe in einer rauschenden Explosion entzündeten.
Er fühlte, wie die Kugel dieses schicksalhaften Schuss an ihm vorbei pfiff. Als er seine Rolle beendet hatte und auftauchte, um das Feuer zu erwidern, war sein Ziel ein taumelnder Feuerball, das hellste Ding der Nacht, das sich in Verwirrung herumdrehte und eine Flucht vor dem Unausweichlichen suchte.
Der Typ musste in Benzin gelegen haben.
Bolans gerade erst erworbener Revolver ruckte instinktiv in die Schusslinie und pumpte drei schnelle Gnadenschüsse in diese gequälte Hölle auf Erden … und er ging schnell weg, ohne zurückzuschauen.
Zu Fuß, von neuem aus den alten Wunden blutend, und mit tausend Jersey-Jungs, die ihn irgendwo da draußen erwarteten, sandte Bolan dennoch einen stillen „Dank“ an das Universum als Ganzes.
Zumindest für den Moment ließ er den Tod hinter sich.
Kapitel 2: Die Farm
Er träumte endlos von dem unendlichen Fluss und der ewigen Kriegsführung, und er erwachte irgendwo in dieser Ewigkeit mit hellem Sonnenlicht auf seinem Gesicht.
Er lag im Stroh und war nackt. Das Sonnenlicht kam durch ein obenliegendes Fenster, eine Art Oberlicht, das in eine hohe Decke eingesetzt war. Er war warm, benommen, völlig schmerzfrei.
Ein großer Mann in Blue Jeans und einem gestreiften Hemd saß auf einer Bank neben ihm und beobachtete ihn mit aufmerksamen Augen.
Jemand anderes saß auf seiner anderen Seite. Er fühlte sich zu wohl, um sich die Mühe zu machen, seinen Kopf zu drehen, um zu sehen, wer da war.
Von irgendwo her in diese Richtung kam ein Keuchen und eine aufgeregte weibliche Stimme. „Bruno! Er ist wach!“
Okay. Dieser andere Jemand war offensichtlich eine Frau. Der große Kerl in Blue Jeans musste Bruno sein. Na und?
Bruno sah gut aus. Glatze, etwas übergewichtig, angenehmes Gesicht, beunruhigte Augen.
Bolan versuchte zu fragen, „Bruno wer?“, aber seine Zunge klammerte sich an den Gaumen, und irgendwie konnte er sie nicht lösen.
Dann beugte sich die Frau über ihn; und sie war überhaupt keine Frau. Ein Mädchen, ebenfalls in Blue Jeans gekleidet und in ein Hemd aus dem gleichen Material wie Brunos.
Brunos Tochter?
Die Augen waren riesige Seen dunklen Mitgefühls, eingerahmt von glattem Fleisch von fast dunklem Farbton, aber lebendig und glitzernd. Lange, glänzende Haare fielen in sanften Kaskaden über die Schulter – tiefschwarz, seidig.
Ein Kind, und hier lag Bolan splitternackt.
Er unternahm die Anstrengung und versuchte, seine Blöße um die Oberschenkel herum zu bedecken. Ein Handtuch wurde über ihn gelegt – oder etwas, das sich wie Frottee anfühlte.
Okay. Okay, Kind, nichts, worüber du dir Sorgen machen müsstest, schau nicht so verängstigt. Sie fragte ihn mit besorgter, aber musikalischer Stimme: „Wie fühlst du dich?“
Er versuchte es noch einmal mit der Zunge und gab es auf, begnügte sich mit einem schiefen Lächeln, das sich irgendwie verzerrt und grotesk anfühlte.
Was zum Teufel war los mit ihm?
Als ob das Mädchen seine Gedanken lesen würde, sagte sie zu ihm: „Bruno fand dich im Bach. Wir haben deine Blutung gestoppt, und … wir haben dir etwas gegeben, um den Schmerz zu lindern. Kannst du mir sagen, wie du dich fühlst?“
Die Realität stürzte dann auf ihn ein. Irgendwie bekam er einen Ellbogen unter sich und versuchte, sich aufrecht zu schieben. Das Mädchen drückte ihn wieder nach unten, sanft, aber fest, und sagte. „Du musst still liegen.“
Seine Zunge löste sich, aber seine Stimme klang wie Quaken, als er murmelte: „Nein, du weißt es nicht. Gefahr, gefährlich für dich hier.“
Sie versuchte, ihn zu beruhigen, und der Typ kam herrüber, um ihm eine schwere Hand auf den Kopf zu legen.
Er versuchte ihnen zu sagen, dass ihr Leben kein Stück des Strohs wert war, auf dem er lag – nicht solange er dort lag –, aber er fühlte, dass er in einen Brunnen sprach, einen tiefen Brunnen, der sich zu erweitern begann und sich um ihn herum schloss; und es war der letzte klare Moment, den er an diesem Tag hatte.
Als er dann einen Rand der Realität fand, an dem er sich festhalten konnte, lag er zwischen weichen Laken, und er fühlte sich, als wäre er ohne Fallschirm aus einem hochfliegenden Flugzeug gefallen.
Das Mädchen saß an einem Fenster gleich gegenüber im Raum, helles Sonnenlicht strömte auf sie ein und schrieb etwas auf eine große Tafel, die sie auf den Knien hielt.
Sie
