düsterer Verdacht lauerte an der Schwelle von Bolans bewussten Gedanken, während er dem letzten Fahrzeug der Kolonne vom Schauplatz weg folgte. Die Fahrt ging nach Norden und dann nach Westen, tiefer in die Berge hinein, in einem mühsamen und gewundenen Aufstieg, der einer generellen Nordwest-Richtung zu folgen schien. Die letzten paar Kilometer führten über eine Reihe von schmalen Straßen und Forstwegen direkt zu der Abzweigung auf eine breite, frisch gepflasterte Privatstraße, die in einem beinahe pastoralen Tal mündete, hoch zwischen schneebedeckten Gipfeln.
Bolan hatte sich bemüht, den Überblick zu behalten, aber er war sich über die genaue geographische Lage dieser "Basis" nicht wirklich in Klaren.
Die Luft war sehr dünn und ziemlich kalt – es passierte selten genug, dass etwas die Effizienz des Motors des Kriegermobils spürbar beeinträchtigte. Die Sterne waren Bolan nie heller erschienen, der Himmel nie näher.
*
Er verließ den Weg gleich zu Beginn dieser letzten Abfahrt und suchte etwa hundertachtzig Meter oberhalb des Stützpunktes Deckung. Hinter mit Stacheldraht bewehrten Böschungen erhob sich ein hoher Maschendrahtzaun. Ein großes Schild am Tor wies das Gelände lediglich als "Eigentum der US-Regierung" aus. Zwei mit MPs bewaffnete Wachen schlossen das Tor hinter dem letzten Fahrzeug des Konvois und kehrten zu einem Geländewagen zurück, der an der Zufahrt geparkt war und offenbar als Wachunterstand diente. Hinter dem Zaun herrschte reges Treiben – viele Lichter, aufjaulende Motoren und ein Durcheinander an gedämpften Geräuschen. Offensichtlich lag das Zentrum jedoch am Fuß des Berghangs und im rechten Winkel zu Bolans Sichtlinie; Bolan konnte keine Gebäude oder geordnete menschliche Aktivität erkennen.
In Vorbereitung auf eine Erkundung außerhalb des Fahrzeugs zog er sich bis auf den schwarzen Kampfanzug aus, dachte kurz darüber nach, was der Einsatz erforderte, legte den Kampfanzug ebenfalls ab und stattdessen einen "Schutzanzug" an – einen dünnen Overall, der die Körpertemperatur innerhalb des Komfortniveaus hält. Darüber befestigte er die übliche "leichte Sondierungs"-Ausrüstung an Gurten – die 9 mm Beretta Brigadier mit Schalldämpfer, eine leistungsstarke Luftpistole mit Betäubungspfeilen, Messer, Nylon-Garrotte und diverse Munition. Dann schwärzte er Gesicht und Hände und schlich leise in die Nacht.
Die Temperatur in der Ebene war auf etwa zwölf Grad gesunken; hier oben näherte sie sich der Null-Grad-Grenze. Hier und da schufen Flecken alten Schnees Patchwork-Muster in der Landschaft. Heller Wüstenbeifuß teilte sich den gesprenkelten Boden mit mickrigen Schonungen kleiner Kiefern. Unregelmäßige Windböen streiften flüchtig über das weiche Terrain und heulten manchmal um die Felsen, irgendwo weiter oben.
Bolan fügte sich in all das ein, wurde eins damit, absorbierte es, während er selbst von davon absorbiert wurde, als er zu einer lautlosen Erkundung aufbrach.
Er ging den Zaun in einem Abstand von etwa fünfundvierzig Metern entlang, wobei er häufig innehielt, um zu beobachten und zu lauschen, und angespannt auf Anzeichen von Landminen, Stolperdrähten und anderen stillen Sicherheitsvorkehrungen achtete. Es war keine riesige Basis. Er hatte das gesamte umzäunte Gebiet in weniger als zwanzig Minuten abgeschritten, schloss nun die "Nahaufklärung" ab und zog sich zur schnelleren Durchquerung an den Fuß des gegenüberliegenden Hangs zurück, um das gesamte Tal in einer offenen Erkundung zu überblicken.
Groß war die Basis nicht – aber höllisch sauber aufgebaut.
Die Topographie hier schien auf eine Moräne – das Schmelzgebiet eines prähistorischen Gletschers – hinzuweisen, und der geheime Stützpunkt lag zwischen zwei Seitenmoränen, die sich in eigentümlichen Winkeln erstreckten. Das hintere Gebiet ragte in den Berghang hinein, zwei Seiten waren durch die Moränen geschützt, nur die vordere Grenze war von den natürlichen Gegebenheiten der Landschaft nicht verdeckt. Wegen der Erhebungen und Linien des Geländes war das Ganze dem Blick zufälliger Passanten – wahrscheinlich sogar von oben – entzogen, mit Ausnahme eines Sichtwinkels, der nicht mehr als fünfzehn Grad umfasste.
Sie fühlten sich dort offenbar verdammt sicher.
Außer am Tor waren keine Wachen postiert. Der Zaun stand jedoch unter Strom, und es gab Hinweise darauf, dass vielleicht eine Art elektronisches Alarmsystem existierte.
Bolan saß auf einem Felsen im Schatten einer struppigen Kiefer und skizzierte den Grundriss. Fünfzehn mittelgroße Wellblech-Hütten – jede konnte vielleicht zwanzig bis dreißig Männer beherbergen, je nachdem, wie viele sie hineinstopfen wollten. Großer Fuhrparkbereich mit reichlich Fahrzeugen. Ein zentrales, unscheinbares Gebäude – schätzungsweise ein Ess- und Aufenthaltsbereich – in dem es jetzt wohl Kaffee und Sandwiches für ein recht gedämpft wirkendes "Killerkommando" gab, das sich davor in apathischen Gruppen versammelte. Ein kleineres Gebäude mit einem Dach im alpinen Stil, etwas abseits der anderen Gebäude – Hauptquartier schätzungsweise, innen hell erleuchtet, viel geschäftiges Treiben. Eine kleine Hütte auf der anderen Seite: die Krankenstation, nach den Aktivitäten dort zu urteilen. Ein paar große Lagerhallen aus Metall, eine Reihe kleinerer Lagerschuppen.
Nette Einrichtung, wirklich.
Bolan vervollständigte die Skizze und verstaute sie sorgfältig zur sicheren Aufbewahrung. Dann legte er eine ruhige Nachtwache ein, Augen und Ohren offen für alle Lebenszeichen, innerhalb und außerhalb dieses unglaublichen Lagers in den Rocky Mountains. Es vergingen zwei Stunden, bis der geduldige Kundschafter überzeugt war, den Ort zu "kennen" – seinen Herzschlag, seinen Rhythmus, seinen Stoffwechsel.
*
Die Fakten passten allerdings immer noch nicht zusammen. Es war verdammt zu viel Aufwand für so einen geringen Anlass; Bolan hielt diese groß angelegte Militäroperation einfach nicht für eine simple Headhunter-Sache. Sie hatten es auf seinen Kopf abgesehen, okay – aber da musste mehr dahinterstecken.
Jingo Morelli hatte versucht, es so aussehen zu lassen, als sei der „kleine General“ der Oberbefehlshaber – er arbeitet für die Million Dollar Kopfgeld plus volle Spesen – aber er hatte den Anführer auch als "unabhängigen Unternehmer" bezeichnet, eine Konstellation, die eine Menge verrückter Ideen abdecken konnte.
Die "vollen Spesen" für eine Operation wie diese wären ein kleiner Teil des Millionen-Kopfgelds, das auf Bolans Kopf ausgesetzt war. Finanzierte tatsächlich die Mafia die ganze Angelegenheit? Bolans dunkler Verdacht blieb. Etwas war hier nicht in Ordnung.
War es möglich, dass der Mob mit irgendeiner offiziellen Regierungsbehörde, vielleicht einer geheimen Abteilung, ein Spiel trieb?
Möglich, sicher – alles war möglich.
Lucky Luciano war von einer offiziellen Regierungsbehörde aus dem Gefängnis entlassen worden, um während der Schreckenstage des Zweiten Weltkriegs die New Yorker Hafengeschäfte auf den Docks zu betreiben.
Der Mob und die CIA hatten sich angesichts Castros Kuba angefreundet, und es war kein Geheimnis, dass "die Jungs" in letzter Zeit sogar im Schatten des Weißen Hauses Freundschaften knüpfen konnten.
Nein, unmöglich war nichts.
*
Bolan bereitete sich gerade darauf vor, die Aufklärung abzubrechen und zum Kriegermobil zurückzukehren, als plötzlich ein weiteres Teilchen des Puzzles buchstäblich vom Himmel fiel. Die unverkennbaren Rotorengeräusche eines Hubschraubers ließen ihn im Schatten erstarren, und er beobachtete, wie der kleine Vogel schnell über den Gipfel hinter ihm herunterkam und im Gelände landete. Die Sichtachse in den Landebereich war schlecht; Bolan nahm nur ein paar schemenhafte Gestalten wahr, die sich rasch um die Maschine herum bewegten – ob sie ein- oder ausstiegen, konnte er nicht sagen –, und
