Chef mit glasigem Blick an. „Zum Teufel, das weiß ich nicht“, antwortete er wie betrunken.
„Nun, versuche mal, darüber nachzudenken. Du hast Feuer geschrien. Es gab ein paar Explosionen, irgendeine Art von Bomben. Hast du jemanden gesehen?“
Roccos Augen flatterten und schlossen sich. „Ich bin wohl einfach in Panik geraten, Chef. Ich sah nichts als Flammen, die die Treppe hinaufschossen.“
„Okay, bleib einfach liegen und reiß dich sich zusammen“, knurrte Ciglia. „Vielleicht fällt es dir wieder ein.“
Der Leibwächter wickelte das nasse Handtuch um Roccos Gesicht und ging in den Speisesaal. Er kehrte schnell zurück, wobei er einen kleinen Gegenstand in der Handfläche abprallen ließ. „Das müssen Sie sehen, Chef“, verkündete er mit fester Stimme und übergab den Gegenstand zur Inspektion.
Ciglia erstarrte dort für einen Moment im Licht der offenen Tür, dann drehte er sich schnell in den Schutz der Dunkelheit und befahl: „Lösch das Licht!“
Der Leibwächter stürzte sich ins Esszimmer und fegte die Lampe mit einem Wisch vom Tisch gegen die Wand. Durch die Schwingtür aus der Küche schien nun nur noch ein dünner Lichtstreifen.
„Wo hast du das verdammte Ding gefunden?“, rief Ciglia mit verhaltener Stimme herüber.
„Auf dem Tisch“, antwortete Rio.
„Hast du Jonesy oder Huck seit der Explosion gesehen?“
„Nein, Chef. Ich wundere mich auch gerade darüber.“
„Nun, hör auf, dich zu wundern. Geh nach hinten raus und sieh dich nach Huck um. Und sei vorsichtig.“
Der Leibwächter zog ohne ein weiteres Wort los.
Steve Rocco stöhnte etwas und Ciglia brachte ihn zum Schweigen.
Augenblicke später gingen vorsichtige Schritte über die vordere Veranda, dann sprang die Tür auf und Palmieris gedämpfte Stimme rief: „Jerry? Alles klar da drin?“
„Ja. Unten bleiben. Was hast du draußen gefunden?“
„Ich habe einen toten Wachmann gefunden, das ist alles. Der halbe Kopf weggeblasen. An der Leiche hing eine Schützenmedaille.“
Ciglia murmelte eine Reihe gedämpfter Schimpfwörter, die durch einen weiteren leisen Bericht aus dem Küchenbereich unterbrochen wurde. „Das Gleiche hier hinten, Chef. Huck wusste nicht mal, was ihn traf. Und eine dieser Medaillen lag auf seiner Brust.“
„Hier, Chef“, berichtete der vierte Mann, der ruhig hinter Palmieri eintrat. „Ich habe die Telefonleitung schnell überbrückt. Ich weiß nicht, ob es funktionieren wird.“
„Versuche es! Hole Del. Sag ihm, ich will seine ganze Crew hier draußen haben, verdammt!“
„Sicher, Boss.“
Ciglia bekam einen schnellen Sinneswandel. „Nate, du machst das. Homer!“
„Ja?“
„Wo ist der alte Mann?“
„Ich habe ihn oben gelassen.“
„O verdammt, das ist großartig, das ist wirklich wunderbar. Wahrscheinlich ist er am Rauch erstickt – oder schlimmer. Geh rauf und sieh ihn dir an. Aber Vorsicht. Du weißt nicht, was da oben ist, eh.“
Es gab weder eine unmittelbare Reaktion noch Bewegungsgeräusche aus der allgemeinen Richtung Homer Gallardos.
Ciglia knurrte: „Homer?“
„Soll ich hochgehen und ihn überprüfen, Boss?“
„Genau das habe ich gesagt!“
„Ja, Sir. Ich frage mich, ob mich vielleicht jemand unterstützen möchte?“
„Lass Homer mit den Telefonen spielen, Jerry“, schlug Palmieri nachdrücklich vor. „Ich gehe nach oben.“
„Ich will dich in meinem Rücken haben!“, fauchte Ciglia. „Was ist das denn plötzlich, eine verdammte Wahl? Habe ich jemanden um eine Abstimmung gebeten? Homer, beweg dich … Moment mal! Wo ist meine Frau? Wo ist meine Frau? Nate! Wo ist Toni?“
„Ich habe sie seit der Explosion nicht mehr gesehen, Jerry.“
„Verdammt noch mal! Verdammter Mist! Muss ich alles selber machen? Ihr springt einfach aus den verdammten Fenstern, und zum Teufel mit allem anderen?“
„Es ging alles so schnell, Jerry“, entschuldigte sich Palmieri. „Ich dachte, Sie hätten sie unter Ihren Fittichen.“
„Bring Homer da rauf und such den Laden ab!“, zischte Ciglia wütend. „Ich meine von Wand zu Wand und Stockwerk für Stockwerk! Jake bleibt bei mir – mit diesem gottverdammten Knöchel! Dieser Mistkerl! Ich will seinen Kopf, hört ihr mich! Ich will den Mistkerl!“
„Er ist wahrscheinlich schon lange weg“, flüsterte Palmieri von der Treppe zurück.
„Aber, was zum Teufel, wollte er hier?“, knurrte Ciglia.
„Was wollte er an der Golfküste?“, kommentierte Gallardo mit offensichtlicher Gereiztheit. Und es war das Falsche, es dem falschen Mann zur falschen Zeit zu sagen.
Ciglia schlug in der Dunkelheit auf den Klang dieser höhnischen Stimme ein und erwischte den Täter mit einer Ohrfeige mit offener Hand, die ihn gegen das zerbrochene Geländer am unteren Ende der Treppe schleuderte.
Steve Roccos niedergeschlagene Stimme klang aus der Dunkelheit auf, um das peinliche Schweigen, das folgte, zu füllen und die Ereignisse der Nacht zu krönen. „Boss, ich muss Ihnen das sagen. Es war Bolan, okay. Er hielt mir eine Kanone an den Kopf und zwang mich zu schreien, während er Granaten warf. Es war eine Falle. Er wollte nicht, dass jemand die Treppe runterkommt. Er wollte da rauf, Boss. Er wollte die Treppe für sich allein.“
Palmieris große Füße hämmerten bereits die Treppe hinauf. Dort oben gingen die Lichter an, als er die Kurve umrundete und auf die oberste Ebene eilte. Sogar Gallardo war in Aktion getreten, erreichte den zweiten Stock direkt hinter dem Chefleibwächter und raste im vollen Galopp in die Mastersuite.
Unten war alles still, bis Palmieris leiser Bericht die Treppe hinuntertönte. „Der alte Mann ist weg, Jerry.“
„Genau wie Ihre Frau“, fügte Gallardo atemlos hinzu.
Ciglia knurrte: „Das ist kaum zu übertreffen? Warum glaubst du…“
„Was zum Teufel könnte Bolan von diesem alten Mann wollen?“, fragte sich Jake Rio laut.
„Nichts Gutes“, sagte Palmieri gereizt, als er die Treppe hinunterging.
Jerry Ciglia humpelte zu einem Stuhl und fiel mit einem müden Seufzer hinein. Er sagte: „Jemand soll mir eine Zigarette besorgen. Und lasst uns Licht machen. Der Bastard ist jetzt schon lange weg von hier. Er hat bekommen, was er wollte.“
Gallardo brachte eine Zigarettenschachtel und ein Feuerzeug mit. Ciglia bedankte
