war das Spiel von Bolan in St. Louis.
Kapitel 3: Dieser verdammte Kerl
Das Giamba-Imperium stand seit Monaten unter offizieller Polizeiaufsicht, seit Ciglia und seine New Yorker Truppen in das Gebiet eingedrungen waren. Eine spezielle taktische Geheimdiensteinheit unter der Leitung von Lt. Tom Postum vom SLPD hatte die Hauptverantwortung übernommen. Sie mussten auch für die Aufrechterhaltung der Konzentration auf die sich verändernden Muster sorgen. Postums Einheit war in eine sehr enge kooperative Verbindung mit einer FBI-Task Force eingebunden, die für den gleichen Zweck eingerichtet worden war.
Und die Muster hatten sich dramatisch verändert.
Mehrere alte Mitglieder der Familie Giamba hatten sich still und leise „zurückgezogen“ und das Land verlassen. Einige andere waren „übergetreten“ und akzeptierten kleinere Rollen in der neuen Verbrechensorganisation, die von dem Neuankömmling Jerry Ciglia geschmiedet wurde. Die meisten waren jedoch einfach aus dem Blickfeld verschwunden – entweder aus Loyalität zu Giamba oder aus Misstrauen gegenüber Ciglia – und schienen auf ein Wort oder Zeichen von Giamba selbst zu warten, der ebenfalls auf mysteriöse Weise untergetaucht war.
Gerüchten über Giambas freiwilliges Exil in Lateinamerika war wenig Glauben geschenkt worden. Ein solcher Schritt konnte überprüft und verifiziert werden; es gab keine Beweise, die die Gerüchte untermauerten. In Polizeikreisen ging man auch allgemein davon aus, dass der alte Giamba noch lebte und irgendwo im Gebiet von St. Louis „untergetaucht“ war. Die Situation schien daher gefährlich instabil und hochexplosiv zu sein. Einige offizielle Befürworter sagten einen bevorstehenden und unvermeidlichen Straßenkrieg voraus, und in der Tat häuften sich von Tag zu Tag Informantengerüchte über eine Säuberung der Giamba-Getreuen durch Ciglia.
Das Herrenhaus von Giamba stand seit Wochen unter direkter Bewachung, ebenso wie mehrere andere bekannte Zentren von Mafiaaktivitäten in der Gegend. Telefonabhörungen waren autorisiert und eingerichtet worden, und die wenigen Informationen, die aus dem rätselhaften Gemurmel aus dieser Quelle gewonnen werden konnten, dienten nur dazu, die offizielle Furcht vor einer umfassenden Schießerei zwischen den Dissidenten-Unterweltfraktionen zu vertiefen.
Tom Postum war auf das Schlimmste gefasst, nachdem er in den frühen Morgenstunden mit dem Bericht über einen „scheinbaren Bombenanschlag“ in der Giamba-Residenz aus seinem Bett geholt worden war. Er leitete diese Information sofort an seinen Vorgesetzten im taktischen Kommando weiter, zog sich dann schnell an und verlor keine Zeit, um zum Hauptquartier zu kommen und die dortigen Entwicklungen umfassend zu beurteilen.
Postum errechnete eine Spanne von weniger als zwanzig Minuten, vom Eingang des Anrufs in seinem Bett bis zu dem Moment, als er durch die Tür des TAC-Command ging. Doch sein Wachkommandant wartete mit dem Telefon in der Hand auf ihn und zeigte verblüffte Neugier in seinem Gesicht.
„Der Kerl hier sagt, er sei Mack Bolan“, berichtete der Sergeant. „Hat namentlich nach Ihnen gefragt. Sagt, er habe wichtige Informationen für Sie.“
Postum runzelte die Stirn, als er darauf antwortete: „Keine Zeit für Spiele, Willis. Ich möchte ein …“
„Nehmen Sie den Anruf besser entgegen, Lieutenant. Wer auch immer dieser Typ ist, er scheint alles über die Explosion bei Giamba zu wissen.“
Postum schnappte nach dem Telefon und sprach scharf hinein. „Was wird hier gespielt?“
Eine Stimme mit leiser Autorität antwortete: „Das ist kein Spiel, Postum. Ich möchte, dass Sie wissen, dass ich Little Artie unter meinen Fittichen habe. Er ist am Leben und in Sicherheit – im Moment jedenfalls. Nun wird Ciglia, sofern ich ihn nicht völlig falsch eingeschätzt habe, schnell handeln, um die Verluste zu begrenzen und seine Position zu festigen. Er …“
„Nur eine verdammte Minute!“, knurrte der Polizist. „Ich glaube, Sie sind wirklich Mack Bolan!“
„Das hat man mir schon immer gesagt“, antwortete die Stimme leise. „Wollen Sie das hören oder nicht?“
Postum gab dem Wachkommandanten ein bestätigendes Kopfnicken und ein Augensignal, dann nahm er das Gespräch wieder auf, während der andere Polizist zum Abfangsystem rannte.
„Wie lange sind Sie schon in unserer Stadt, Gangsterjäger?“, fragte er beiläufig.
„Lange genug, um das Ausmaß des Problems zu kennen“, war die kühle Antwort. „Ciglia hat hier die volle Verantwortung und arbeitet jetzt direkt von New York aus als Lizenzunternehmen. Er wird Ihre Stadt und Ihren Bundesstaat in einen Mafia-Spielplatz verwandeln, wie es ihn noch nie zuvor gegeben hat, so glaubt er zumindest. Vielleicht gelingt ihm das auch, wenn er das Problem eines gebrechlichen alten Mannes überwinden kann.“
„Giamba, natürlich.“
„Richtig. Ciglia hat versucht, durch eine reibungslose Machtübergabe Macht zu erlangen, um das lokale Netzwerk zu retten, aber Artie würde dieses Spiel nicht spielen, nicht einmal unter Hunger und anderen subtilen Folterungen. Raffinesse ist wirklich nicht Ciglias normales Spiel. Ich glaube, er hat unter den Fesseln des New Yorker Hauptwaurtiers gehandelt. Jetzt, wo ich Giamba habe, bedeuten diese Fesseln nichts mehr. Ciglia hat den alten Mann wahrscheinlich schon als tot abgeschrieben. Ich erwarte, dass er jetzt sehr schnell den anderen Weg einschlagen wird.“
Postum konnte die Dreistigkeit des Bastards kaum glauben. „Wissen Sie, was Sie getan haben, Kerl?“, fragte er angewidert.
„Sicher“, antwortete diese starke Stimme. „Ich habe die Hoffnungen auf eine reibungslose Machtübergabe zunichte gemacht. Ich sehe das als ein Plus, nicht als ein Minus.“
„Was soll dieser Plus-Minus-Schwachsinn?“, spuckte Postum bitter. „Ich rede von Blut auf den Straßen, Mann! Sie haben die Stadt in einen Bandenkrieg gestürzt, das ist es, was Sie getan haben!“
„Das bedeutet einfach, dass die Stadt eine Chance zum Kämpfen hat“, antwortete der coole Bastard. „Ist das nicht besser als eine totale Niederlage? Wie würde es Ihnen gefallen, Ihre Morgenberichte für den Rest Ihres Lebens zu einem Mob-Ganoven zu tragen, Postum?“
Der Leutnant vom TAC-Nachrichtendienst konnte diesem Kerl einfach nicht glauben! Er stotterte: „Ich diskutiere nicht über die Ethik eines … was zum Teufel ist das, Mister? Sie haben verdammt gute Nerven, mich so anzurufen und …“
Der Mann am anderen Ende dieser angespannten Linie kicherte leise über Postums Wut. Der Polizist riss sich abrupt zusammen und zauberte dem Wachkommandanten ein verlegenes Grinsen ins Gesicht.
„Sie sind etwas anderes – wissen Sie das?“, sagte er ruhig zu dem meistgesuchten Mann in Amerika. „Sind Sie derjenige, der vor einer Weile das Haus in Giamba bombardiert hat?“
„Ich bin es. Es waren nur ein paar Blendgranaten, aber ich bekam, was ich wollte.“
„Aha. Was wollen Sie noch, Bolan?“
„Vierundzwanzig Stunden.“
„Was soll das bedeuten? Vierundzwanzig Stunden von was?“
„Polizeiliche Zusammenarbeit.“
„Da haben wir es wieder! Sie sind ein Verrückter, Mann!“
„Vielleicht“, sagte der Typ und seufzte ein wenig traurig. „Aber ich hoffe weiter. Hören Sie, Postum, ich habe Sie angerufen, weil man mir versichert hat,
