align="center">На набережной
Гуляют здесь туристы и местные жильцы:
Спортсмены и артисты, и просто продавцы.
Широкая дорога вдоль озера, газон,
Ночными фонарями прекрасно освещен.
Здесь местные гулянья проходят и музей
Скульптур, который нужно нам осмотреть скорей.
Идем, глядим скульптуры, что встали вдоль пути.
Дорога вдаль уходит, по ней легко идти.
Блестящие на камне у брега рыбаки,
Из самого Чикаго добрались чудаки.
А вот русалка голая распласталась в волнах,
Огромная и черная с хвостом и на столбах.
Не щит, а карта звездная, диковин здесь полно,
И сколько не рассказывай, не вспомнишь все равно.
Их все не перечислить, так много их стоит,
И каждая о чем-то прохожим говорит.
12
Железная Анна, Москва
* * *
Посвящаю Григорию Ефимовичу Креслову, политруку пулеметной роты 273 стрелковой дивизии, пропавшему без вести 23 сентября 1942 года под Сталинградом.
Мой дед погиб под Сталинградом,
Но знал, что за спиной Москва,
Он был политруком, солдатом,
И первым в бой вставал всегда.
Стояла колом гимнастерка
От крови, грязи и боев.
И на двоих одна винтовка,
И на двоих сухой поек.
Но знал солдат, идя в атаку,
Что за спиной родная мать,
Всю жизнь прожившая в бараках,
Горбатя спину при царях,
Что за спиной родные дети,
И счастье с молодой женой,
Он был тогда за всех в ответе,
Вставая первым в смертный бой.
И поднимаясь в гарь и пекло,
На шквал немецкого огня,
Он шел вперед за Власть Советов,
За Знамя Красное Кремля.
* * *
Посвящаю Михаилу Федоровичу Пакшину, сержанту 4-го отделения 86 стрелковой дивизии, погибшему 22 февраля 1943, защищая ГРЭС-8 в городе Кировске, Ленинградской области.
Погиб мой дед под Ленинградом
в густой февральский снегопад.
Снаряды разрывались градом.
ГРЭС-восемь защищал солдат.
На станцию ломились фрицы,
артподготовка шла стеной —
он жил в ней огненной частицей
и отбивал за строем строй.
О подвиге писала много
газета «Красная звезда»;
его портрет со взглядом строгим
нас переносит в те года.
Погиб солдат, увитый славой, —
могила общая тесна;
умчалась смерть с косой кровавой —
пришла победная весна.
И мы стоим, потупив очи,
пред чередою черных плит —
душа вулканами клокочет,
а сердце ноет и болит.
Так будем же достойны павших,
по ним поступки проверять,
чтоб не жалеть о дне пропавшем,
чтоб веру в жизнь не потерять.
* * *
А флаг еще не спущен,
Не
