господин Мастер?
– Собственной персоной…
– Диана Воланд – владелица литературного портала «Бегемот и К».
– Чем могу служить? – мастер нетрезво покачнулся.
– Я могу пройти? – и, не дожидаясь ответа, девушка протиснулась мимо благоухающего пивом Мастера в его холостяцкую берлогу, цапнула бутылку пива из его рук и угнездилась в любимом кресле хозяина.
– Кризис? – кивнула она на пустой экран, закинула красивые длинные ноги на табурет и, жмурясь от удовольствия, отпила прохладного пива. Мастер безразлично сбросил ее ноги на пол, отобрал пиво, присел на видавший виды табурет и молча, уставился в окно.
– Я хотела бы предложить стандартный контракт, – начала Диана.
– Подписывать кровью? – вяло поинтересовался Мастер.
– Смешно. Что вы думаете о Боге?
– С некоторых пор я о нем вообще не думаю.
– Замечательно. Мы хотели бы заказать вам монографию о месте человека вне религии, давления социума и политических взглядов.
– Скучно. Я не занимаюсь философскими изысканиями. Пишу смешные рассказы про людей. Вернее, писал – талант кончился, – мастер отпил пива и передал бутылку Диане.
– Потеряли нравственные ориентиры?
– Не… Потерял смысл…
– Секс, наркотики, рок-н-ролл?
– Пробовал. Не вставляет…
– Любовь?
– Вот!
– Сочувствую…
– Да бог с ней…
– Чаще с ней дьявол…
– Не буду спорить… Для меня что Бог, что дьявол – это стороны одной монеты…
Зазвонил мобильник. Диана вытянула из кармашка юбки крохотный телефончик.
– Да… Коровьев, какого черта ты мне звонишь? Вы с Бегемотом не смогли уговорить клиента? Бегемот сломал ему правую руку, и он не смог подписать? Придурки! Сейчас Азазелло пришлю. Всё, пока.
– Серьёзная у вас фирма. Мне тоже будете ломать?
– Вы уже поломаны…, – Диана нервно закурила «Вог».
– Зачем я вам?
– Зачем вы себе?
– Где подписать? – сказал Мастер и, не глядя подмахнул документ в планшете.
– Замечательно. У нас, кстати, корпоратив сегодня. Присоединяйтесь.
Бесконечный белый «Линкольн» подвёз их к входу в недавно открытый клуб-ресторан «Грибоедов». Крупные ребята на входе кивнули Диане, и она с Мастером беспрепятственно прошла внутрь. Мастер не монтировался в окружающей его роскоши в своих потёртых джинсах, старых «казаках» и футболке с надписью: «Идите в жопу с вашими «Привет», «Как дела?». Дамы в вечерних туалетах, мужчины в дорогих костюмах, статусных часах, уверенных улыбках. Где-то на данс-поле мелькнула знакомая
