style="font-size:15px;"> Зеленеющий в углу комнаты циферблат часов показывал полпервого ночи.
– Слушаю! – воскликнул я, нажав на клавишу.
– У нас новости, Старьевщик, – донесся хриплый голос Лешего.
– Надеюсь, не дурные? – сердце сжало холодной рукой.
– Зря надеешься. Мы от Сартакова.
– Припозднились что-то с допросом.
– Не было допроса.
– Это почему?
– В десять вечера ни по телефону, ни на звонок в дверь он не отвечал. Мы как полные дураки прождали два часа во дворе. Свет не горел. Думали, его нет дома. Для очистки совести вышли на базу данных московского видеонаблюдения. Срисовали, что в подъезд он заходил.
– Может, у соседки заночевал? Или с соседом пьет?
– Ты сам говорил, что он педант и держит обещания. И вряд ли бы проигнорировал нашу встречу. Поэтому я решил проникнуть в его квартиру.
– Ну да, – я встряхнул головой. Что-то мне изменяет ясность мышления. – Хвалю за инициативу. И что?
– Да ничего особенного… Милиция и труповозка скоро будут.
– Ты это о чем, Леший?! – воскликнул я, уже отлично понимая, что произошло худшее.
– Отправился наш фигурант в райские кущи.
– Убит?!
– Признаков насильственной смерти вроде нет…
– Так. Жди на месте. Сейчас приеду.
– Не суетись, Старьевщик. Нечего тебе здесь светиться. Все сделаем без тебя. В лучшем виде.
– Хорошо. Будут неожиданности, звони.
– Непременно.
Мой сон как рукой сняло. Как же тяжело жить, когда дурные предчувствия не обманывают.
По какому-то наитию я включил ноутбук. Чего хотел найти – и сам точно не знал. Задал продолжение поиска. И…
Иногда мне казалось, что этот прибор живой. Он как-то переплетен с моим сознанием и судьбой. Очень часто он попадал в масть, даже когда и не просили. Выдавал результат, на который я не рассчитывал.
Вот и сейчас компьютер мне насмешливо выкинул на экране цитату:
«За одним Лабиринтом начинается следующий. И смерть не освобождает нас от груза грехов и недоделанных дел»…
Глава 7
Ненавижу всяческие скорбные учреждения – больницы, кладбища, морги. Я привычен ко всему – к ошметкам человеческих тел, к запаху горелого мяса и жару, идущему от догорающего на горном склоне вертолета с десантом. Слишком много мне пришлось повидать за восемнадцать лет работы на «Фрактал». Так что тонкокожим меня не назвать. Но в этих заведениях я ощущаю холодное и крайне неприятное потустороннее дуновение. Это дыхание загробных миров, заглядывать куда совсем не хочется. Это отзвуки жутковатой песни перекрестка миров, которая не только звучала в моей голове, но и порой настойчиво звала меня за собой.
Под эти потусторонние отзвуки накатывали дурные мысли о том, что слишком я зажился на белом свете.
