ни у кого не вышло. А ты придешь – раз, и готово! Что-то не верится мне!
– Дело твое, верить или нет, – пожал я плечами, – но в случае успеха ты сможешь стать очень богатым человеком. Будешь жить, где захочешь, в любой стране. С такими деньгами тебя везде примут. А при неудаче ты ничего не теряешь – возьмешь то, что мы по дороге найдем. Ты же все равно идешь за добычей? Так?
Глаз кивнул. Он продал последнюю вещь и собирался опять идти в Старый город, а пока отдыхал. И я с ним.
Мы сидели в небольшой харчевне на краю рынка. Здесь давали почти приличную еду – по крайней мере, не такую зараженную, как в других местах, и цены были умеренными. В харчевне обычно собирались рыночные торговцы, обмывали удачные сделки, отдыхали, делились новостями.
Перед Глазом стояла глиняная миска с вареными овощами и мясом, а я ел только овощи и хлеб – другая пища плохо усваивается моим организмом. К тому же я подозревал, что местные котлеты делают не из свинины, как указано в меню, а из крысятины. Или, по крайней мере, с большим добавлением крысиного мяса. А я его есть не мог…
В зале было шумно – народ плотно сидел на длинных скамьях за деревянными, грубо сколоченными столами с темными от времени и пролитого пива столешницами. Люди переговаривались, чокались тяжелыми кружками, смеялись и даже пели. Приятно после тяжелого дня расслабиться в своей компании, где тебя все знают и уважают. Можно хорошо поесть, выпить пива или вина, поболтать, не опасаясь чужих ушей…
Обстановка была уютная, почти домашняя, поэтому харчевню «Черный баран» так любил рыночный народ. В ней часто обедали и ремесленники из соседних кварталов. Мы с отцом также несколько раз заходили сюда, поэтому меня знали. Отец обычно пропускал кружку пива и ел жареный картофель, а я лакомился запеченными улитками – их отлично умеют тут готовить, да и стоят они совсем недорого. Уж этих-то брюхоногих в наших краях навалом…
Поэтому никто не удивился, когда я появился в «Черном баране» вместе с Глазом – все привыкли, что я дружу со странными людьми и бываю, где хочу. Только хозяин харчевни, старый Тим, спросил, где мой отец. Я ответил, что у себя в мастерской, и слегка почистил ему мозги. Больше вопросов мне никто не задавал.
Кстати, Тиму сорок пять лет, а выглядит он, как настоящий старик – весь седой, морщинистый, руки дрожат, голова трясется. Но старается держаться молодцом – сам обслуживает посетителей, подает еду и даже готовит. А что ему остается делать? У него жена больная, с постели не встает, да трое детей. Сыновья, конечно, по хозяйству помогают, но все равно основная работа лежит на нем. Да еще с дочерью проблема…
Двенадцатилетняя Ирма в харчевне почти не появляется, сидит за домом, во дворе или саду. Она почти не ходит – ноги не слушаются, они у нее очень тонкие и плохо гнутся. Зато Ирма чрезвычайно умная – для своего возраста, конечно. Мне нравится с ней болтать – о том, о сём. Кстати, если я был бы нормальным, здоровым парнем, то наверняка бы на ней женился – очень она мне по душе.
Ирма меня понимает, никогда не смеется
