вь и вновь. А кто-то перестает смотреть вокруг, погружаясь в себя настолько, что теряет связь с реальностью.
События прошлого не проходят бесследно: одни кажутся незначительными и не затрагивают чего-то по-настоящему важного, другие – наоборот, навсегда остаются на сердце уродливым шрамом, который не стереть, не забыть, не переделать. Нельзя переписать прожитые мгновения. Наша жизнь – не черновик, которому суждено стать полноценным романом. Все происходит здесь и сейчас. Мы живем сегодня. И с нами живут воспоминания событий, которые хотелось бы повторить, и о которых лучше бы и не вспоминать.
Но должны ли мы забывать о том, через что прошли? Должны ли прятать чувства, которые не отжили и не отболели, за пеленой забвения? Стоит ли загонять поглубже ту боль, что испытал когда-то? Прятать так, что никто не догадается, никто не увидит настоящего тебя – искалеченного и израненного…
Поможет ли это? Даст ли шанс на светлое будущее, в котором ты станешь счастливым?
Наша память избирательна – она защищает, даря со временем благословенное забытье, стирая границы и размывая события. И вот тебе уже кажется, что не все было так страшно, что ты готов снова смотреть вперед, снова пытаться стать счастливым.
Вот только призраки прошлого имеют обыкновение возвращаться. Пережив душевную травму, уже никогда не стать прежним. Даже заперев в себе чувства, ты будешь помнить. Потому что это – часть тебя самого. И это придется принять…
Принять, чтобы осмелиться рискнуть, поставив на карту не только собственное спокойствие, но и свое сердце. Чтобы сбросить тяжелые кандалы прошлого, оставив его на пыльной полке. Не для того, чтобы прятаться от него, а чтобы помнить. Только так можно понять самого себя. Узнать, чего ты хочешь и к чему стремишься. Видеть мечту и, не боясь, идти к ней. Вопреки всему. Не оглядываясь назад.
Только рискнув, можно узнать станешь ли ты счастливым. Только открыв свое сердце, поделившись тем, что тяготит, ты сможешь исцелиться от прошлого, которое тянет назад, ограничивая тебя. Только сделав шаг вперед, сможешь узнать – что ждет тебя впереди…
1 Марта
С самого утра дела не ладятся. Сначала я проспала, хотя совершенно точно помню, что заводила будильник. Потом оказывается, что поставщик перепутал даты и не привез необходимые цветы. Благо заказов немного, и это не сильно влияет на дела в целом. Но настроение ни к черту – настолько, что хочется сбежать домой пораньше. И даже зная, что могу себе это позволить, продолжаю составлять букеты, чтобы вновь обрести внутреннее спокойствие. Вообще, я не люблю, когда что-то идет не по плану. Предпочитаю, чтобы все было под контролем. Поэтому подобное меня расстраивает.
– Марта Игоревна, поставщик снова звонил, – обращается ко мне одна из кладовщиц. – Уверяет, что завтра все будет.
– Завтра, так завтра, – вздыхаю, заканчивая оформление. – Но неустойку заплатить придется. Так и передай.
– Конечно, – кивает и тут же скрывается.
Бросаю взгляд на часы и понимаю, что пора отправляться домой. Настроение всё так же на отметке ниже нуля. Дома меня никто не ждет, так что торопиться некуда. С Мирой встречаемся только завтра, значит, можно доделать отчет за месяц. В итоге заканчиваю уже ближе к восьми. В принципе для подобной работы есть другие люди, а мне – как хозяйке цветочного магазина – вовсе не обязательно заниматься этим. Но я предпочитаю держать руку на пульсе и знать: что, куда и зачем.
В этот бизнес я пришла не сразу. Точнее, свой бизнес у меня появился не сразу. По профессии я психотерапевт и, кажется, вполне неплохой. Когда-то была, по крайней мере. Но однажды жизнь сделала крутой поворот, и я сменила профиль деятельности, став флористом. Выбор был спонтанным и неосознанным. Но оказалось, что составлять букеты и подбирать оформление – очень умиротворяет. А видеть радостные лица покупателей, забирающих заказ, и вовсе приятно. Именно по этому пути я пошла, переехав из Москвы в Казань несколько лет назад. Моя жизнь полностью меня устраивала – днем я работала в небольшом цветочном, а вечера коротала, гуляя по любимому парку, либо дома, зачитываясь романами. Пока однажды судьба не свела меня с молодой мамочкой по имени Мирослава.
Улыбнувшись воспоминаниям, потягиваюсь, разминая затекшую спину, и собираюсь домой. Магазин наш работает круглосуточно, поэтому даже в такое время в зале остаются продавцы. Прощаюсь с работниками и выхожу на улицу. Свежий летний ветерок освежает, и я с жадностью вдыхаю вечерний воздух. До парковки, где стоит машина, идти всего ничего. Крытая стоянка, охраняемая территория – бояться нечего, и я витаю в мыслях о завтрашних поставках и о том, что гладиолусы скоро закончатся, а значит нужно заказать еще партию. Именно поэтому упускаю момент, когда из-за поворота мне навстречу выходят двое мужчин в темных костюмах.
– Марта Лукашина?
Останавливаюсь и окидываю их подозрительным взглядом.
– Вы
