style="font-size:15px;"> Я вижу себя в зеркале. Миленькая, симпатичная, но таких лиц полно. Черты самые рядовые. Нет у меня ни кокаиновых скул, ни пухлых губ. Нет, если только не нарисую. Разве что глаза выделяются. Большие, голубые. Хотя опять же блеклые, без яркой подводки их и не заметишь.
– Я никакая, – заявляю глухо.
– Ты настоящая.
Он широко улыбается, даже не привычно.
Я инстинктивно прикрываю шею рукой. Возникает впечатление, будто Демьян сейчас набросится на меня, вопьется зубами в горло.
– За тобой интересно наблюдать, – продолжает он. – Ты забавно пугаешься.
– И все? Поэтому меня можно запереть в клетке?
– Это не клетка.
Улыбка сходит с его полных губ, веселье разом гаснет, уступает место привычной мрачности, непроницаемости.
– А что тогда? – бросаю вызывающе. – Держишь в четырех стенах, кормишь по расписанию. Я как животное.
– Ты не представляешь, о чем говоришь, – холодно обрывает он.
– Я хочу свою жизнь обратно.
Демьян молчит, и его молчание буквально разрывает меня на части.
– Послушай, – пробую достучаться. – Совсем необязательно поступать именно так, держать в плену, принуждать насильно. Ты мне понравился, и я… я была бы с тобой добровольно.
– Ты и так со мной, – невозмутимо произносит он.
– Но я задыхаюсь тут, погибаю.
– Не похоже, у тебя вполне здоровый вид.
– Я хочу на свежий воздух.
– Тут прекрасная система вентиляции.
– Хочу увидеть солнце. Хочу просто погулять.
– Я учту твои пожелания.
– Неужели тебя все устраивает? – не выдерживаю. – Ты псих? Хотя зачем спрашивать, без того очевидно. Безумный интерьер, патологическая страсть к черному цвету. И вот теперь неожиданный поворот. Наряжаешь меня невестой. Ты гребаный маньяк.
Он усмехается.
– Что? – возмущаюсь. – Веселишься? Настолько смешно?
– Слишком много шума.
– То есть?
– От тебя. Маньяк бы не выдержал.
Истерически усмехаюсь в ответ.
– Выходит, ты нормальный. Вменяемый. Но только я сижу посреди абсолютно черной комнаты в свадебном платье. В белоснежном белье, с чертовым жемчугом на шее. И это кажется охр…нительно странным.
– Привыкнешь.
– К чему?
– Ко всему. Никогда не слышала? Человек ко всему привыкает.
– Я не намерена привыкать, – мой голос надтреснут, а кожа леденеет, внутри бушует зимняя стужа.
– Выпей, – спокойно говорит Демьян, указывает на бокал с водкой.
– Боже, это же бред полный, – мотаю головой. – Пытаешься меня споить? Ради чего?
– Будет не так больно.
– Когда? – почти теряю дар речи.
– Когда я буду трахать тебя.
Язык прилипает к небу, однако губы растягиваются в нервической улыбке. Чисто автоматически.
