и мирно,Коль не вышло звездою сгореть.
Не сложилось – так что же, уныло
Над собою в печали скорбеть?
Ну, не стою я этого счастья —
Быть героем, увы, не дано.
И не нужно грустить понапрасну,
Что остаться в живых суждено.
В общем, это, наверно, неплохо.
Доживу без наград и обид.
Самолюбие тешить убого?
Нет, не буду. Лишь жаль, что любви
Той, которой дышал в своих строках,
Не найти на задворках судьбы.
И теперь только дом и работа —
Отказался от глупой борьбы.
За окном предрассветное небо
Вдруг напомнит упавшей звездой,
Что когда-то я жаждал ответов —
Отвернусь. Посмеюсь над собой.
Докурю сигарету с усмешкой,
Сделав кофе последний глоток,
И прощу себе слабость надежды —
Мол, не рано ль подвёл я итог?..
«Время всех расставит по местам…»
Время всех расставит по местам,
Скажет, кто был истинным поэтом —
Тот, кто тьму наград насобирал,
Или тот, кто не заботился об этом.
Тот, кто покупал себе успех,
Кто писал в анкетах, похваляясь:
«Автор книг. Известнейший для всех!
Номинант». Всё! В жизни состоялся.
Только время может изменить
Это и по самолюбию ударить.
Если уж невмоготу вам не творить,
Стоит от души писать, а не за пряник.
Нет времени
«Нет времени», – как часто это слышим
И сами так нередко говорим.
Нет времени подумать о всевышнем,
В потоке дел вдруг замерев на миг.
Нет времени на дружеские встречи,
Нет времени на яркую любовь,
Нет времени с родными встретить вечер.
На счастье, радость или, даже, боль
Нет времени. Но всё не успеваем,
Ругаемся, стараемся, бурлим.
Спешим быстрей прожить, не понимая,
Что убиваем всё, чем дорожим,
Что просто самолюбию потакаем,
Себя теряя в ворохе забот.
«Мне не хватило времени», – затянем
Мы у желанных запертых ворот?
Вожделение
«…Хочу каждый день умирать у тебя на руках. Мне нужно хоть раз умереть у тебя на руках…»
А. Башлачёв. «Поезд №193»
Так сладко и больно. Убей меня словом,
Набросив петлю оскорбительных фраз.
Пройду по пути, мне до стона знакомым,
До мрачной стены. И в который уж раз
Костяшки разбиты до крови о камни,
А взгляд так похож на заброшенный дом,
Где грязно и пусто, где пеплом мечтаний
Усыпаны густо и стены, и пол.
А, может, ты любишь, поэтому целишь
Так метко туда, где больнее всего?
Но так же, как я, в эти чувства не веришь,
Себя отстранив от огня моего.
Я знаю, пройдёт
