растёт виноград,Оплетая лозою ступени.
Будем жить и дышать,
Наслаждаясь чудесным покоем
И, как в юности, спать
Под одним одеялом с тобою.
А когда час пробьёт —
Преклоню пред тобою колени,
Моё солнце зайдёт,
И опустятся ветки сирени.
За тебя
За тебя пойду на эшафот,
За тебя пойду и на костёр.
О тебе уже который год
Веду с Богом вечный разговор.
От тебя я не могу уйти,
За тебя хотел бы жизнь отдать,
Для тебя писал свои стихи
Те, что не сумела ты понять.
Для чего же бисер я мечу,
Для чего я не снискал покой?
Что от этой жизни я хочу?
Коль ты не моя, а я не твой!
Про любовь
Ну, что ещё тебе сказать про любовь?
Что её нет? Что это просто мечта?
Мол, говорят, что заиграла кровь…
С ума кого-то свела красота…
Ну, что ещё тебе сказать про неё?
Что до сих пор о ней слагают стихи,
Или не слышишь ты тех соловьёв,
Что и сейчас поют для нас у реки?
Ну, что ещё тебе, какие слова?
Давно романтики ушли на покой,
Да и седа уже моя голова,
А я по-прежнему любовью чумной.
Ну, что ещё о ней тебе рассказать?
А хочешь, просто почитаю стихи?
Про что стихи? Да про Любовь! Твою мать…
Какие тут у вас сквозняки!
Ну, что? Пора, завтра рано вставать,
Какой-то зябкий сегодня рассвет.
Давай по рюмочке, и пора спать.
А утром встанешь – меня уже нет!
Романс
Прости родная за ненастье,
Что в нашем доме завелось,
Что наше призрачное счастье
Ушло и не отозвалось.
Прости, что я порою трушу
И сам себя не узнаю.
Мою истерзанную душу
Спаси, как я спасал твою.
Прости, что я бываю резок,
Ну, а порою, просто груб.
Прости, когда придя нетрезвым
Я добивался твоих губ.
Прости за то, что я упрёки
Порой бросал тебе в лицо.
Прости за все былые склоки,
Прости за острое словцо.
Прости, родная, что я плачу,
Я так судьбу благодарю.
Ты для меня так много значишь,
я лишь одну тебя люблю!
Прости меня, прости,
прощенье очищает.
Прости меня, прости,
Ведь ты моя, я твой!
Прости меня, прости,
Ведь лишь Создатель знает,
Что это он нас свёл,
Он, а никто другой!
Стрелы амура
Да, ловил я стрелы Амура
Без разбору, да прямо влёт.
Вот улыбка, лицо, фигура —
Я за ней, даже в гололёд.
Симпатичную вижу мордашку,
А амур уже тут как тут,
Я подстрелен, душа нараспашку:
Как Вас, солнце моё, зовут?
У Амура колчан
