Подмигиваю, готовя для него веский аргумент. Знаю, играю на грани, потому что от Савицкого можно ожидать чего угодно, но рискую. – У меня здесь свидание.
Демьян на миг замирает с приоткрытым от удивления ртом. Смотрит выжидающе, будто я должна ему доложить все в подробностях, но, не получая ответа, усмехается. Его лицо, до этого момента кажущееся относительно дружелюбным (не безобидным) искажается в кривой гримасе. Ну вот, кажется, я проиграла. Выльет на меня ушат помоев и будь таков. И я готовлюсь, обрастаю броней, судорожно припоминаю язвительные высказывания, но всё что произносит Демьян так простое «Удачи».
– Не буду тогда мешать. – Продолжая скалиться, он забирает свой бокал и уходит.
Я же остаюсь на барном стуле и провожаю взглядом мужскую прямую спину. Вижу, как он взмахивает ладонью, парни – его друзья – отвечают тем же. Встречают его смехом и каким-то фразами, которые я, конечно же, здесь не услышу. Демьян что-то отвечает, не оборачиваясь. Но я уверена – речь обо мне. Потому что троица косо посматривает на меня и вновь взрывается смехом.
Поджав губу, я отворачиваюсь, чувствуя себя ужасно нелепо. Он наплел им гадостей про меня, впрочем, все как обычно. В этом весь Демьян Савицкий – мерзкий и лицемерный. И то, что на миг показался мне относительно дружелюбным – мое чутка захмелевшее воображения и самая глупая ошибка, которую совершила с момента встречи с ним.
Погружаясь в дурные мысли, я вздрагиваю от входящего звонка. Антон. Ну что же, как раз вовремя. Надеюсь, ты не добьешь меня и окажешься нормальным парнем с офигительной внешностью, чтобы заткнуть гнилой рот моего личного врага!
Мысленно усмехаясь, я прикладываю телефон к уху и отвечаю.
– Привет. Я на месте. Сейчас паркуюсь и приду. Как тебя найти? – бодро произносит мужчина на том конце. И даже искаженный звук и музыка бара не портит впечатления. Голос у него приятный, звонкий. Никакой чертовой хрипотцы, как у того чудака, который больше не смотрит в мою сторону. А вот я намерено поворачиваюсь к их столику и отвечаю, рассказывая Антону где меня искать. Покачиваю ножкой, с острой коленкой, на которую так долго залипал Савицкий, и жду своего спасителя.
Антон входит в бар спустя пару минут. Я замечаю его и понимаю, Лидия не солгала, описывая в подробностях этого Аполлона. Он действительно хорош – светлые волосы, чуть курчавые на кончиках, длинные мощные руки, крепкие ноги, обтянутые модными джинсами. На нем светлая футболка, и каждый мускул очерчен так, будто кто-то высекал парня из мрамора.
«Черт! Да мне сегодня везет!» – я невольно сравниваю Антона и Демьяна, понимая, что второй проигрывает по всем фронтам. Да, он такой же высокий, но мышц ему явно не хватает. Да и волосы темные и слишком длинные, да еще взъерошенные, будто Савицкий потерял расческу и орудует пятерней. Даже его футболка кажется ужасной, по сравнению с одеждой моего Аполлона, который стремительно приближается ко мне и занимает тот самый стул, на котором недавно протирал штаны Савицкий.
Я улыбаюсь, приветствуя Антона,
