…под соломенной стрехой. Виктор Серов

      Летят листы понурых ясеней

      на багровеющий асфальт,

      Их Осень в серый перекрасила,

      одела в траурный наряд

      И гонит прочь из дома отчего

      в монашьи хладные скиты,

      И треплет ветер их, и мочит их,

      а те сгнивают от воды…

      Горька судьбина эмигрантская,

      но листьев ясеня удел

      Покинуть дом в ночи октябрьской

      не для того чтоб лес редел,

      А для того чтоб в мае ряженом,

      вернуться вновь в родимый дом

      В цвет изумрудный разукрашенным,

      блестящим, перистым листом…

      Бывает, снится река в пустыне —

      Одеты в мрамор седой брега,

      Прозрачны воды её и стылы,

      И всюду женщины в жемчугах.

      И всюду пальмы, и город древний,

      Не счесть верблюдов несущих груз,

      Там люди к старцам своим почтенны

      И чтят священный любви союз.

      Не правит в городе том правитель —

      Там чтят с рожденья Свободы Кон,

      И каждый в городе том воитель —

      Всегда готов защищать свой дом.

      Там ценность жизни превыше злата,

      Там люди грамотны и мудры,

      Ни встретишь бедных там и богатых,

      Там все приветливы – нет вражды.

      Повсюду счастье на добрых лицах,

      Смеются дети, цветы в садах…

      Но город этот мне только снится

      В таких, как сказка, мудрёных снах…

      А Осенью, стихи как песни пишутся, —

      С грустинкой к уходящему теплу,

      В них крики журавлей меж строчек слышатся

      И запах пряных листьев поутру.

      И вроде так не хочется, но Осенью

      Не сложатся стихи в весенний лад,

      С того, что строки в них, с небесной проседью,

      Ложатся в свой, особый, нотный ряд.

      То капли по стеклу, то листья о землю,

      То ветер загудит вдруг в проводах…

      Прохладные стихи поются под Зиму,

      Но снится Лето тёплое во снах.

      И пишется, и пишется, и пишется…

      И где-то – на обрыв, под фа-минор,

      Меж строчек утро летнее послышится,

      Но смоет дождь осенний всё во двор…

      Ложатся строки на землю осенние,

      Осиновыми листьями желтя, —

      Не пишутся стихи с теплом весенние,

      С того что журавли на юг летят…

      Как за грань бытия, в миг последний ступая,

      Словно камень-гранит, онемела душа —

      Позабыв о Руси, русский Дух погибает

      Необдуманный, в пропасть, снова делая шаг.

      На чернёном кресте бьётся бренное тело

      Исторгая свой

Скачать книгу