>Зреет сладость плача.
Чтоб достигнуть лада,
Мало сбросить путы.
Но грустить не надо
По тоске уюта.
Запрягай же тело
В свой рюкзак походный
И, шагая смело,
Жди чего угодно.
25.02.16
Без тоски
Бежит под горку из села ручей,
Качает воздух ветки тополей,
И в облачные дыры жар лучей
На землю протекает как елей.
Кристальной синью отмокает стих,
Трудом посильным зиму воплотив.
Момент ухода первозданно тих -
Февральский забывается мотив.
Доска качелей на снегу лежит,
В дали сидят у лунок рыбаки.
Всё это вместе – брейгелевский вид -
В нём мудрое смиренье без тоски.
Всех нас ведёт за поворот река,
Чтоб радоваться новым берегам
Мы все могли. И вовсе не тоска,
А радость нас объемлет тут и там.
26.02.19
***
Дни ослепительно прекрасны,
В глазах закрытых – солнца звон.
По корке ненадёжной наста
Карабкаюсь на южный склон.
Краснеют древ прибрежных кроны,
Светлеют хмурые боры.
И горы высятся как троны,
И я смотрюсь как царь горы.
И улыбаюсь близоруко,
Ведь сквозь очки доступны мне:
Реки влекущая излука,
Курган на дальней стороне.
Мир разукрашен бурым, рыжим,
Зелёным, белым, голубым.
И я, тоскою древней движим,
Ищу на горизонте дым.
И сердце ноет, без ответа
Влюбляясь в праздничную гладь,
От невозможности всё это
К себе приблизить и обнять.
27.02.13
Бурьяны
Бурьяны доживают в мёртвом теле
И ждут пришельцев снизу, чтобы сгнить.
Жизнь тянется помалу из кудели,
И радугой отсвечивает нить.
Всю зиму простоять и сгинуть к лету -
Обидно. Но не всем же зеленеть.
Пусть дети продолжают эстафету:
Так было испокон и будет впредь.
05.03.19
Седьмое марта
Тёплых дней ясны итоги,
Летних трав видны начала.
На асфальтовой дороге
Посредине пыльно стало.
А ростки уже готовы
Продолжаться в воздух синий.
В них – сомненья никакого,
Никаких – в ростках уныний.
Всё и всех весна прощает,
Не завидует, не судит.
Что она пообещает,
То когда-нибудь и будет.
Я хожу, как по подушке,
По оттаявшей полянке.
И запели зеленушки,
И запели коноплянки.
07.03.17
Возвращение
За стеною солнце землю жарит,
Выступая с неизменным блеском.
Загодя проснувшиеся твари
Вяло вверх ползут по занавескам.
Я пойду по насту прямо в гору,
Вверх по простыне крахмальной марта.
Что с
