ик новелл о самом главном, на мой взгляд, чувстве – о любви
Мисс Элла Хант, 48 лет, незамужем, детей нет, семьи нет – кроме сестры, что привезла ее сюда.
После автомобильной аварии ноги мисс Эллы парализовало, и теперь она передвигается только в инвалидном кресле. Наши врачи говорят, что надежда есть, но все мы знаем, что волшебных пилюль не бывает.
Несмотря на эту трагедию, она не унывает – нашла отдушину в рассказах молодому поколению о любви, преданности и дружбе.
Эти рассказы она собирала целый год, работая в закусочной официанткой. 12 месяцев – 12 рассказов.
Я не умею писать, ведь я не писатель. Но главное, в этой книге не мое корявое и скомканное предисловие, а ее рассказы. Я постараюсь передать Вам всю манеру изречения мисс Эллы, и буду надеяться, что эти пусть и короткие повествования произведут на Вас такое же впечатление, какое я испытывал каждый раз, когда слушал эту по-настоящему потрясающую леди.
Пишу как есть. Слово в слово. Точка в точку. Слушайте и наслаждайтесь…
МИСС ИНКОГНИТО
Я не любила поэзию раньше…
До тех пор, пока не познакомилась с одним поэтом.
Он рассказал мне свою историю, которая бесповоротно изменила мое отношение к поэзии в целом.
Он пробыл в закусочной всего неделю – с понедельника по пятницу. Сидел тут с двух до пяти часов, каждый из этих дней. Не больше, не меньше.
Молодой парень лет 20 с вечно взлохмаченными волосами и взглядом наивного ребенка… Он постоянно стучал по клавишам своего ноутбука, изредка прерываясь, чтобы хлебнуть давно остывшего кофе. Он не торопился глотать его. Держал во рту уже невкусный напиток, словно забыв об этом глотке, обдумывая, какое слово подойдет лучше. Но он никогда не заказывал больше одной чашки.
Догадаться, что он студент было просто, а вот узнать в нем поэта почти невозможно. Я полагала, что он пишет какой-то проект для семинара, и было ужасно любопытно взглянуть хоть одним глазком, что же такое он так усердно пишет.
В один из дней, моё любопытство, наконец, взяло верх.
Это был четверг. Я подошла к нему. Он не сразу меня заметил, на самом деле, пока я не спросила:
– Что ты делаешь?
Парень вздрогнул и поспешил закрыть ноутбук, словно стараясь спрятать что-то постыдное или сокровенное. Испуганно он посмотрел на меня:
– Н-ничего, – заикаясь, ответил он.
В тот день было особенно мало посетителей, и я оставалась почти без работы. Поэтому я позволила себе сесть к нему за столик.
– Я заметила, ты что-то пишешь, – начала я, – не подумай, что я лезу не в свое дело, просто интересно.
Юноша тут же недобро прищурился и спросил:
– Вы пишете стихи?
Стихи? Так вот что он прятал в своем ноутбуке.
– Нет, что ты, – добродушно посмеялась я, – я вообще не люблю стихи.
– Тогда для вас здесь точно нет ничего интересного, – сказал он как-то обиженно, и опустил взгляд, будто стыдясь того, что только что произнес.
– Но мне все равно интересно, возможно ты сможешь меня переубедить —примирительно парировала я.
Честно говоря, читать стихи сопливого мальчишки совсем не хотелось, но я почувствовала, что своими словами могу напрочь отбить у него все желание писать, а я не хочу оставить человека без того, в чем он, быть может, нашел свое призвание, свою тропу. Без того, что делает его собой.
– Что может быть интересного в стихах брошенного мальчишки? – осторожно проронил он.
– Расскажи, что случилось?
Он не доверял мне. И не пытался это скрыть. Но его можно понять: какая-то незнакомая женщина вдруг проявила интерес к нему и его творчеству. Любой на его месте смотрел бы на меня точно так, как сейчас смотрит на меня этот юноша – с подозрением.
Но почему-то он все же начал говорить:
– Скажите, вы влюблены?
– А это важно?
– Просто ответьте.
Вопрос парня заинтересовал меня, и я ответила:
– Нет, я не влюблена.
– Тогда вам не понять.
– Но меня тоже бросали.
Лицо молодого человека прояснилось, словно я только что сказала то, что могло бы спасти его от неминуемой гибели.
– А долго вы были вместе?
– 6 лет.
– И что
