чуя дна!Из бессознанья моего
Всплыла она —
Та девушка мечты моей,
Прошедших юношеских дней!
И я воскрес,
Как воскресал уже не раз.
Знать, не пришёл ещё мой час
С земли подняться до небес.
В который раз уж я воскрес
Благодаря жене моей —
Той девушке далёких дней.
Уже немолоды мы с ней – моей женой.
Но до последних жизни дней она со мной!
Портрет жены
Нарисовал портрет жены.
Пилу изобразил на ткани.
Кто знает нас – удивлены,
Ну а меня-то не обманет.
На грубых узелках холста —
Хоть с мелким зубом, но чиста.
Лишь в трёх цветах: зелёный, серый
На белом, коего без меры.
У ручки – чёрный треугольник.
Да! Оценил портрет я в стольник.
На кружку пива в самый раз.
Не просто проходил показ.
Жена мне стольничек дала
И закусила удила,
Грозила – цепью к батарее…
Не привязала, вдруг ушла.
Как мне исправить всё – не знаю.
Сейчас сижу. Стихи кропаю.
Надеюсь страшной силой строк
Её вернуть. О!.. Если б смог!..
Так было б радостно на сердце!
А в целом?.. Ну куда ей деться?..
Поссорились
Не нужно мне твое признание,
Твой смех и тихий ночью шёпот.
Люблю тебя на расстоянии.
Привёл к тому совместный опыт.
Прости, не злись и не ревнуй,
Прими воздушный поцелуй.
Быть может, надо нам расстаться,
Помучиться и помотаться,
В сердечных чувствах разобраться,
Чтоб вновь сойтись и посмеяться
Над страхом тихой пустоты.
Готов или в сомненье ты?
Ты ноги вытирала о меня.
Я был как коврик у постели.
Конец двухтысячного дня —
Мы больше пуда соли съели.
Быть может, эта соль в душе,
Собравшись в ней колючей кучкой,
Нам ставит вечное клише:
Рассыпал соль – жди, будет взбучка,
Иль ссора, попросту сказать…
Поссорились с тобой опять.
Поссорились – и по углам.
Но плохо друг без друга нам.
Давай забудем наши споры,
Не будем возводить заборы
Из огорчений и обид.
Ну, мир?.. Дурацкий спор забыт?
Судьба иль рок
Судьба иль рок, что нам дано,
Ведёт, петляя, нас по свету,
А на вопросы всё одно:
«Шагай». Ответов точных нету.
Судьба иль рок, добро иль зло,
Кто и зачем, куда шагает?..
Какое выпадет число
Шагов?.. Увы, никто не знает…
Знать бы
Сколько сказано про жизнь
Горьких строчек…
У России нет дорог,
Чтоб без кочек…
На судьбу кивать легко —
Нет отдачи…
Если б знать, куда ведёт…
Вот
