автороте я благополучно трудился целый месяц, отсидевшись вдали от глаз начальства…
Стрельбы. Это волшебное слово. Оно словно алкоголь пьянит тебя. Ласковая теплота ложа, тусклое свечение ствола, маслянистый блеск патронов.
– По машинам! – разносится долгожданная команда. А потом мы едем на полигон, где сапёрная рота оборудовала стрельбище. Ожидание. И мандраж.
– Хватов, Мельников, на исходные.
Получаю обойму и ложусь на расстеленный брезент.
– Заряжай!
Патроны легко скользят под большим пальцем, занимая свои места.
– Курсант Мельников к стрельбе готов!
– Курсант Хватов к стрельбе готов!
– Огонь по готовности.
Выставляю прицел на нужную дальность и начинаю стрелять. Тут главное – не промахнуться. По большому счёту-то нас с Петькой не ждут призовые стрельбы. Поэтому вдох-выдох, задержка дыхания, выстрел. И так пять раз. Петька отстрелялся быстрее.
– Курсант Мельников стрельбу закончил.
– Посмотрим, как отстрелялись.
Руководитель – ротный из стрелкового батальона – ждёт, когда принесут мишени.
– Курсант Хватов. Хорошо. Смазал четвёртый выстрел, торопишься.
– Курсант Мельников. Ого, отлично. Раньше стрелял?
– Да. Отец охотой увлекается.
– Хорошо учил…
– Привет разведке. Помощь нужна? – чуть иронично окинул я взглядом фигуру Петра.
Тот, чуть шевеля губами, явно поминал по матери криворуких раздолбаев, запоровших очередной мотоцикл.
– Лёха, тебе делать нечего?
– Кто тебе это сказал? В автороте меня ждёт чудесный грузовик. Убит вусмерть. Я даже не знаю, как у славного в кавычках, хм, водилы это получилось. Но проходящий мимо скорбной фигуры Петра Хватова комвзвода Рябинин узрел это. Его каменное сердце дрогнуло. И вот я здесь. – Закончив свой монолог, я изобразил статую Наполеона.
– Тогда посмотри сцепление, – весело оскалился Пётр.
– Вот она, благодарность… – Но моя патетическая речь была прервана грубой прозой жизни.
– Ладно. Тогда твои тормоза и цепь, – мгновенно сделал он перестановку.
– Э, нет, – отклонил я его предложение. – Сцепление, значит, сцепление.
– Ну, что? Ты скоро?
– Не нукай, не запряг.
– …Но послушайте, товарищ комиссар, товарищ Подопригора…
Увидев вышедшую из-за угла колоритную парочку, направляющуюся к нам, я непроизвольно вздрогнул. Вот они, неприятности в чистом виде. Вокруг громадного комиссара разведроты блохой скакала девица нашего возраста. М-да, красочный типаж: на её груди (хм, довольно большой) красовался значок СВБ[1], красная косынка оттеняла тёмные волосы и… всё. В смысле,
Союз воинствующих безбожников. (Здесь и далее примеч авт., если не указано иначе.)
