ist Ray in New York“, hörte er eine Stimme.
„Was gibt es?“
„Die Sache mit Clement ist erledigt. Der wird uns nicht mehr schaden können.“
„Gut.“
„Was machen wir jetzt mit diesem FBI-Agenten?“
„Trevellian, nicht wahr?“
„Ja. Soll ich veranlassen, dass er aus dem Feld geräumt wird? Man könnte das so arrangieren, dass es wie ein Unfall aussieht. Ich habe schon mit jemandem in Cleveland gesprochen, der das übernehmen würde.“
„Und ich habe mir die Wetten angesehen. Ich will, dass er erst mal bleibt.“
„Wie bitte?“
„Er kann maximal das wissen, was Clement wusste – und das ist nichts, was uns wirklich gefährlich werden könnte.“
„Er wollte die Teilnehmerliste übergeben!“, ereiferte sich Ray.
„Und wenn schon, dazu ist es doch nicht mehr gekommen, oder?“
„Nein.“
„Na, also! Ich will, dass Trevellian bleibt. Es steht eine Menge Geld auf dem Spiel. Sag deinem Mann in Cleveland, dass er sich bereithalten soll. Es könnte ja eine Situation eintreten, in der wir ihn doch noch brauchen.“
„Gut.“
Die Verbindung wurde unterbrochen.
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14
Es war Nachmittag, als wir gerade die Abfahrt Clearfield mitten in Pennsylvania passierten und uns ein Anruf des Field Office erreichte.
Unser Kollege Max Carter aus dem Innendienst der Fahndungsabteilung war am Apparat. Da wir die Freisprechanlage eingeschaltet hatten, konnten wir beide mithören.
„Clement wurde tot aufgefunden!“, berichtete Max. „Man hat ihn in einem leeren Müllcontainer auf dem Firmengelände eines stillgelegten Chemieunternehmens gefunden. Glück für uns, dass sich gerade heute eine Entsorgungsfirma daran machte, die Abfälle einzusammeln und abzutransportieren, sonst hätte es noch ein Jahr dauern können, bis die Leiche gefunden worden wäre.“
„Dann ist Clement aufgeflogen“, stellte ich fest.
„Ja, das müssen wir annehmen“, bestätigte Max meine Befürchtung. „Ich nehme an, dass jemand ihm dabei auf die Schliche gekommen ist, als er die Teilnehmerliste an uns übergeben wollte.“
„Ich bezweifle inzwischen, dass er das jemals ernsthaft vorhatte!“, sagte Milo. „Es könnte genauso gut etwas anderes dahinter stecken.“
„Jedenfalls solltet ihr auf der Hut sein. Es kann sein, dass es bei der Ermordung von Clement gar nicht um euch ging – aber falls doch, könnte es sein, dass die andere Seite reinen Tisch machen will und ihr auch ins Visier geratet.“
„Warten wir es ab. Was ist mit dem Porsche 991 Turbo?“, fragte ich.
„Die State Police von Ohio hat einen Wagen dieses Typs gestoppt und die Papiere des Halters überprüft. Er war mehr als zwanzig Jahre zu alt, um Robert Dawn sein zu können. Definitiv.“
„Wo fand diese Kontrolle statt?“
„An einer Tankstelle an der Interstate 90, bei Painesville am Lake Erie, kurz vor Cleveland.“
„Das könnte von der Strecke her passen“, sagte Milo. „Dann wäre er weiter nördlich gestartet und würde dann in Cleveland auf unsere Strecke stoßen“, stellte Milo fest.
„Milo? Hast du nicht mitgekriegt, was ich gerade gesagt habe?“, fragte Max. „Der Mann war 67 Jahre alt. Zumindest nach den Angaben in seiner Fahrlizenz.“
„Gehörte ihm selbst der Wagen?“, fragte ich.
„Nein, der Wagen gehörte einem Bekannten. Aber die Kollegen haben dort angerufen und der Besitzer hat bestätigt, dass der Mann den Wagen mit Erlaubnis fuhr...“
„Mit Schminke und den Künsten eines Maskenbildners lässt sich eine Menge machen“, stellte Milo fest.
„Jetzt übertreib dein Misstrauen nicht“, riet Max ihm. „Der Mann schied definitiv aus. Aber wenn der nächste Porsche 911 Turbo euren Weg kreuzt und ich erfahre davon, dann werde ich es euch wissen lassen.“
Die Verbindung wurde beendet.
„Fang ich jetzt schon an, Gespenster zu sehen?“, fragte Milo.
„Mir kommt die Anzahl der Sportwagen, die uns auf der Interstate begegnen auch plötzlich unverhältnismäßig zahlreich vor!“, stellte ich fest.
Wir hatten uns an die beiden Ferraris drangehängt und ich sorgte immer dafür, dass der Abstand zu ihnen nicht zu groß wurde. Irgendeinen Maßstab brauchte man schließlich.
Plötzlich zog der Porsche mit den beiden jungen Kerlen an uns vorbei, der an der letzten Maut-Station von der Highway Patrol gestoppt worden war.
Überraschenderweise überholte er uns rechts auf dem Standstreifen. Ich schätzte Fahrer und Beifahrer auf maximal Mitte zwanzig.
„Irgendwelche Millionärssöhne, denen Daddy die Teilnahme an diesem Rennen zum Abschluss in Harvard oder Yale geschenkt hat“, kommentierte Milo die provozierenden Gesten der beiden. „Und jetzt fühlen sie sich groß, weil sie 500 PS unter der Haube haben!“
„So etwas nimmt man gelassen“, erwiderte ich.
Aber die beiden schienen aus irgendeinem Grund etwas gegen uns zu haben. Vielleicht machten sie uns aus irgendeinem Grund dafür verantwortlich, dass sie der Highway Patrol in die Arme gelaufen waren. Jedenfalls trat der Porschefahrer jetzt voll auf das Gaspedal. Zwischen drei und vier Sekunden brauchte ein Sportwagen dieser
