течение целого часа.
– Итак, – произносит Арт, сворачивая с центрального шоссе на узкую дорогу, – есть идеи, что за хрень произошла на вокзале?
Шон в это время перетряхивает содержимое карманов и бумажника. Ник на переднем сидении, сняв с шеи серебряную цепочку, разглядывает металлический жетон.
– У вас тоже такие? – поворачиваясь, спрашивает он. – На моем личный номер и надпись «Экспериментальный Бета».
Шон запускает пальцы за воротник, вытягивая тонкую цепочку с висящей на ней металлической пластинкой.
– Аналогично.
– Как и у меня, – раздается голос Арта с места водителя. – Я свой ещё в поезде заметил.
– Если мы солдаты, нас будут искать, – надевая цепочку обратно, говорит Ник. – И светит нам трибунал. Но самый главный вопрос: кто тогда она?
Он указывает на меня, и я вжимаюсь глубже в сидение.
– Она моя девушка, – отвечает Шон, – или невеста, черт знает, мы это пока не выяснили. – Он поднимает руку, показывая тонкое кольцо.
– Прекрасно, – закатывает глаза Ник. – Но вы слышали, что те агенты искали ее. Что ты помнишь? – он обращается снова ко мне, и кажется, едва сдерживает нетерпение.
– Ничего. Я ничего не помню и понятия не имею, кто эти люди и почему меня ищут.
– Мне это ужасно не нравится, – отвечает Ник, собирая раскиданные на коленях карточки обратно в портмоне. – Чувствую я, из-за девчонки все это дерьмо происходит.
– Хочешь уйти? – Шон приоткрывает окно, и салон наполняется бодрящим воздухом. – Можем остановить машину, и ты свободен.
Он говорит негромко, но уверенно. Мне нравится его способность справляться с ситуацией, не повышая голос.
– Давайте сперва перекусим, – предлагает Арт, улыбаясь, словно пытается разрядить обстановку. – А дружелюбие проявите потом.
Ник сердито сверлит взглядом дырку в лобовом стекле, а я отворачиваюсь к окну, прислонившись к холодной поверхности лбом. Земля, покрытая мягкой растительностью, словно зелёное покрывало, пролетает мимо. За спиной остаётся дорожный знак въезда в город, и Артур сбавляет скорость.
Я открываю боковой карман сумки и, вытащив оттуда несколько смятых чеков, обнаруживаю на дне телефон. Любопытство так и вопит и, ликуя в душе столь важной находке, я захожу на вкладку с сообщениями. Первое имя, которое бросается в глаза – «Отец». Я открываю сообщения, которыми мы обменивались, но не нахожу ничего важного, кроме стандартных фраз вроде тех, что я в порядке. Более того, начинаю гадать, какие между нами вообще были отношения. Ладили ли мы? Были ли близки? Судя по тому, что мы пишем друг другу лишь пару раз в год – не похоже.
Я пытаюсь найти контакт мамы, но в записной книжке такого имени не существует. Значит, у меня есть лишь отец. Где он сейчас? Беспокоится ли обо мне? Может, стоит ему позвонить? А если я выдам себя?
Пока я обдумываю, что лучше предпринять,
