чашу, в которой они смешали вино с собственной кровью. Каждый отхлебывал из этой чаши, будто проводил ритуал. Похоже, на сброд наркоманов. Карлос быстро ушел из того клуба, но теперь он смутно припоминал, что одним из подростков, хлещущих из кубка собственную кровь смешанную с алкоголем, кажется, была Блейз. Она была немного непривычно одета и причесана, и на шее у нее сверкала золотая пектораль, напоминающая древнеегипетское ожерелье из музея. По мере того, как она отхлебывала кровь и учила этому какой-то сброд, за спиной у нее возникал кто-то темный и крылатый.
Блейз трюкачка или сатанистка? Или в тот вечер его самого обкурили опиумными парами, и ему начало казаться невесть что? Сейчас ему тоже что-то показалось, и он пальнул в ящик.
Его подручные, как будто, не услышали выстрела вообще. Пуля застряла в крышке ящика, так и не продырявив его. А если б внутри и впрямь лежало взрывчатое устройство? О чем он думал, когда стрелял? Что если на звук примчаться копы? Карлос нервно обернулся. Не пора ли проверить, как там босс внутри склепа? Нет, нельзя. Он ведь велел не соваться туда до утра. Карлос решил лучше осмотреть ящик, сдвинул крышку и вместо бомбы или опасного животного обнаружил внутри всего лишь обломок скульптуры. Должно быть раритет, украденный из чьей-то частной коллекции. И всего-то. Карлос хотел разочарованно закрыть ящик, но тут луч луны скользнул по изящным мраморным чертам, выделил змеящиеся белые волосы и уши-раковины. Пухлые губы изваяния словно насмехались. Карлос наклонился, чтобы коснуться их, и ощутил, как рука попала в капкан. Что-то острое впилось ему в пальцы. Пошла кровь. Ящик и голова в нем окрасились ею, как краской, а Карлос к своему изумлению понял, что у него нет сил даже закричать.
Кто из них седьмой?
– Где-то есть седьмой!
Шепот висел над асфальтом. Казалось, что над дорогой клубится черный пар, который приобретает очертания фигур. А в придорожных канавах валяются расчлененные трупы.
В предрассветных сумерках весь мир предстает, как после эффекта галлюциногенных наркотиков. Бесплотные голоса что-то шепчут.
– Их всего шесть! А было когда-то семь! Знаменосцев дьявола!
Что за наваждение? За рулем не время засыпать. Полицейский патруль, хоть большинством и бесполезен, но врезаться в ближайший столб тоже не слишком удачное стечение обстоятельств. Он даже не гонится сейчас за преступниками. Шериф чуть ли не спал за рулем, а голоса шептали ему какой-то библейский бред о подручных дьявола.
Это всё ему могло просто пригрезиться. За своими обязанностями он давно уже добросовестно не следил. Да и зачем? Зарплата и так течет. К чему особо стараться? Мало кто знал, что шериф давно уже живет не на собственный заработок, а на отчисления от прибылей мафии. Много от него не требовалось. Всего-то вовремя закрыть на что-то глаза, отклонить какие-то жалобы, замять неловкие ситуации, иногда спрятать
