в любви, в мире жить!Плачет колокол с болью,
звук разносит окрест,
Чтоб не сыпать ран солью,
есть улыбки невест!
Жизнь конечна – но вечна!
Нам в наследниках жить!
А любовь – бесконечна!
Так давайте любить!
Как рассудите, люди,
вы, живущие, нас?
Нелегко это будет.
Кто страну нашу спас?
Осознаем когда-то —
Все уйдут подлецы, —
Что страна наша – свята,
А герои – отцы!
Бой за свободу
Восход багряно-золотистый.
Он был отчаянно тревожен…
Мы подошли к врагу на выстрел…
Победный выстрел был возможен!
Наш бриг окутался дымами.
Ударил залп из всех орудий.
В тот час была ПОБЕДА с нами.
Корвет горел, кричали люди…
Мы сбили разом все их мачты…
И, получив немалый крен,
Почти разваливаясь на части,
Корвет врага попал в наш плен…
Мы подобрали тех, кто выжил.
Их капитан, что ранен в ногу,
Свой пистолет уже запыжил,
Чтоб застрелиться недотрогой…
Но не позволил ему наш…
Мы взяли их на абордаж.
Был скоротечен этот бой.
Вернулись вскоре мы домой…
Война не лёгкая прогулка.
Бьют барабаны гулко-гулко…
Встречать весь город вышел нас!
Мы – победители сейчас!
Ликует наш спасённый остров.
Корвета чёрный, жжёный остов
Поставим памятником в бухте.
Враги, смотрите, не забудьте,
Что ждёт того, кто к нам с войною…
Мы – люди МИРА и ПОКОЯ!
Но жадным каперам – пиратам
Не отдадим того, что свято —
Свой чудный остров и СВОБОДУ,
И ЖИЗНЬ, что дал Господь народу!
Я не хочу судьбу такую, как во сне
Я не хочу судьбу такую, как во сне,
но не могу её отбросить как игрушку.
Она корнями проросла уже во мне
и представляет очень древнюю старушку.
Обида, боль и безответная любовь
закрыли напрочь нерастраченную нежность.
И вот во мне почти совсем застыла кровь.
Я, замерзая, ухожу в большую снежность.
Не отогреться даже солнечным лучом.
Он тихо гладит мне заплаканные щёки.
И ничего не отложить мне на потом.
Я одинок, и сон безжалостно глубокий.
Порвать у времени связующую нить,
Вернуть обратно ничего не удаётся.
Я понял, что судьбу не изменить,
смиренно тихо умирать мне остаётся.
Прощай, мой мир, я ухожу, не испытав
любви ответной, безграничной, так желанной…
Я ухожу, из сердца медленно достав
тяжёлый камень, многоцветный, многогранный…
Быть может, вспомнит кто-то – был такой чудак,
писал стихи, но не умел он петь вживую…
Душа моя – один сплошной синяк!
Я сам её и бью, и сам целую…
Ушёл мой поезд
Ушёл
