Возмездие. Вячеслав Евдокимов

      Нектар приносит им отраду,

      Несут в свой храм они пыльцу,

      Творят в нём мёд – души усладу…

      Я люб ввек каждому лицу,

      Ведь я естествен, ароматен —

      Благоуханье всех пленит…

      Колор мой чист, я этим знатен,

      Хотя не вечен в срезе вид.

      Как Человек, живой я точно.

      А ведь к живому льнёт живой,

      Душе и люб с того я прочно.

      Да что мне спорить‐то с тобой?!

      Давай‐ка встанем рядом вместе.

      Вон видишь, Юноша идёт…

      Тому пусть будет больше чести,

      Кого возьмёт, – тому почёт!

      Вот тот и впал вон в соблазненье,

      Вперёд повыпятивши грудь!

      Его возьмёт, мол, без сомненья,

      Не сомневался в том ничуть.

      Глаза закрыл уж от блаженства,

      Что будет, будет вот в руке…

      Но… нет к нему её и жеста,

      Невидим будто, вдалеке…

      Взяла рука с благоговеньем

      Лишь Настоящий мил‐цветок,

      Взор озарялся с восхищеньем!

      Как будто жизни был исток.

      И протянул он Деве милой,

      Прекрасной Девице‐красе —

      Любил так Юноша с всей силой

      Её мгновенья жизни все!

      И приняла та со смущеньем…

      (Но лучезарен был ведь взгляд!).

      К груди прижав с благоговеньем:

      – Ах, как чудесен аромат!..

      И закружилась в лёгком вальсе,

      И дивный слышался напев —

      Была так в счастья милом трансе!..

      В душе любви был разогрев!

      Стоял вручивший, всласть влюблённый,

      Не мог отвесть от Девы глаз,

      Как волшебством заворожённый:

      Любовь второй рождает раз.

      Скрепились сладостно ладони,

      В свой рай пошла вдаль пара, вдаль…

      А вот Искусственный был в коме,

      Обиды был удар! Печаль…

      Упал вон с горя… Одинокий,

      Повыцвел, хлёстан был дождём…

      Тут Дворник шёл с метлою бойкий,

      Помёл его вон кувырком

      И заточил тут в пасть вон урны,

      И всё ворчал себе под нос:

      – Какие люди некультурны,

      Тьма неопрятных развелось,

      Бросают всё, что вдруг приспичит,

      Себе, другим всегда во вред…

      Ох, безалаберны все нынче,

      Творцы себе, другим всем бед.

      Цветок поддерживал то с горя,

      В нутре сей урны вдрызг ворча:

      – От них, от них всем горе вскоре,

      Уж тлеет жизнь моя – свеча…

      «Так их! – Искусственный взвыл в урне,

      Теряя жизни капли сил… —

      Когда бы каждый был культурней,

      То на руках меня б носил!»