равно хватаю подушку и швыряю ему прямо в самоуверенное лицо.
Он ее ловит и отбрасывает на дальний край кровати.
– Ты такая милая, когда злишься, – говорит при этом, мечтательно глядя на меня. – Давай я тебя прямо так в одеяле отнесу на кухню, будешь там зло поедать вафли.
– Нет! Лучше неси сюда документы! Что там по-твоему подтверждает наш брак?
Я ему не верю, вот ни на миг не верю, и его спокойная счастливо-наглая улыбка бесит меня так, что я хочу воткнуть в него нож или хотя бы вилку, да хоть что-нибудь, только бы заставить его перестать так улыбаться!
– Вот же дурашка, – говорит он совершенно счастливым тоном, закатывает глаза и уходит куда-то.
Я же снова прячусь в одеяло, кусая губы выдыхаю, стараясь успокоиться. Мне надо сейчас подумать о другом. Что он может притащить в подтверждение нашего брака? Может какой-нибудь свиток? Странный текст? Не знаю! Амулет? Печать? Книгу? Что вообще у демонов свидетельствует о браке? У демонов вообще есть браки? Никогда не слышала!
Мне хочется найти телефон и позвонить маме. Как можно быстрее. Да она меня убьет, но потом непременно спасет. Она так много знает, что даже сможет угадать, какого демона можно сократить до Беса, потому что я никаких просто Бесов не знаю и даже представить не могу, что это за существо такое, похожее на человека так, что и не отличишь.
– Вот, – говорит он очень спокойно, вернувшись, и протягивает мне паспорт и свидетельство о браке.
Я замираю. Я наверняка рухнула бы, но я сижу на кровати, вжавшись в стенку, но глазам своим совсем не верю. Такого просто не бывает.
– Любуйся, – насмешливо говорит он, подхватив кота на руки.
Я хватаю паспорт и открываю страницу с фотографией. Рожа его. Именно этот спокойный уверенный взгляд, только усмешки нет. Глаза темные, зрачки нормальные, но это и неудивительно. Обычные люди и не видят таких странностей, как его золотые продолговатые зрачки. С фото мне все понятно, а вот с самими документами нет.
Я смотрю то на него, то на документы и не понимаю. Они выглядят как настоящие, но откуда?
Борис Демонов.
Вот как его зовут, согласно этому паспорту.
Он даже фамилию нормальную придумать не удосужился!
– Это подделка, да? – спрашиваю я, точно зная, что паспорт ему никто не мог выдать.
– Нет, он настоящий, как и свидетельство о нашем браке.
– И сколько же мы женаты?! – рыча спрашиваю я, хватаясь за свидетельство.
– Два месяца, дорогая.
Там действительно так и написано. Только мне стукнуло восемнадцать, как мы с ним, видишь ли, расписались.
– Но этого не было… этого не могло быть, – шепотом повторяю я, понимая, что попала в какой-то невероятный кошмар.
– Не было, но теперь оно есть, и ты моя. Разве это так трудно принять?
– Невозможно! – вскрикиваю я и вскакиваю с места, забыв о том, что не одета, потому что хочу посмотреть в свой паспорт.
Там в
