style="font-size:15px;"> Трубку на рычаг. Десять быстрых шагов – и он на улице.
Прямо через дорогу у вкопанных в землю автомобильных шин стоит на подножке оранжевая пулялка.
– Миша!
Парниша, снявший свой белый шлем, оборачивается и смотрит на Кровника:
– А?..
У мотоцикла хозяин и еще пара обалдуев покрупнее. Один в вязаном «петухе» с «abibas» на борту, другой мордатый с чубом. Смотрят на Кровника в упор.
– Можно? – не дождавшись разрешения, Кровник садится верхом и берется за руль, – Классный мотык!
– Эээ! – говорит мордатый неожиданным сиплым басом, – Щас моя очередь!
– Да? – Кровник поворачивает ключ в замке зажигания, снимает мотоцикл с подножки и резко дергает ножку стартера. Движок заводится с первого раза.
– Да! – громко говорит тот, что в «петухе». – Щас его очередь!
Миша озадаченно наблюдает за тем, как Кровник, нагибается, поднимает с земли мешок и кладет его себе на колени.
– Эээ! – мордатый крепко хватает Кровника за предплечье. – Слы! Стопэ!!!
Кровник не меняя позы, вполсилы бьет его в грудь. Мордатый отлетает как кегля и шлепается где-то за вкопанными шинами. Кровник смотрит на второго. Тот делает шаг назад.
Кровник выжимает сцепление, тыкает первую скорость и трогается. Он выкручивает ручку газа, и мотоцикл послушно рвет с места.
– Эээй! – в ужасе кричит ему в спину Миша, – Эээй!!!
Несколько секунд и он уже на другой улице.
Минута – и он за пределами городка. Проносится вдоль длинного забора и влетает в лес.
Он мчится в обратном направлении, почти в точности повторяя свой путь. Его напряженная фигура, слившаяся с мотоциклом, мелькает среди деревьев. Стволы несутся навстречу, пролетая справа и слева. Краем зрения он видит, как весь лес несется на него, мимо него, исчезает где-то за спиной…
Машина неожиданно мощная: злобно рычит движком, хорошо слушается руля.
Мешок намертво примотан ремнями к багажнику.
За рулем прохладно. Не прохладно – холодно. Встречный ветер рвет угол рта.
Леденеют пальцы, тыльные стороны ладоней, нос. Его знобит? Или это вибрация двигателя?
Глаза режет. Будто размял руками стручок острого перца, а потом потрогал глазные яблоки.
И жутко чешутся пятки. Он не знает почему. Чешутся и все тут. Он поджимает пальцы на ногах, но это мало помогает.
– Вжих! – переключил скорость.
– Фрх! – ветка по макушке.
– Шлеп! – следующая по лбу.
Он тормозит у зеленых ворот и выдергивает ключ из замка зажигания. Движок глохнет. Остывает, потрескивая. Он слышит работающую невдалеке лесопилку. Визг дисковых пил вгрызающихся в сосновую плоть. Гудение мощных электродвигателей. Но это там. Это невдалеке. А здесь?
Кровнику не нравится эта тишина. Потому что это не тишина. Он слышит где-то на самом краешке этой как бы тишины человеческий голос. Кто-то кричит.
Он
