вперёд он, видимо, устал
И потому шагает не спеша.
И смотрит, как и я, народ из окон
Как рядом с ним летит его душа.
Ей тоже в этом мире одиноко…
Наш секрет
На полотне стекла в оконной раме
Для нас рисует свой последний день
Художник март. И попрощавшись с нами,
Он завтра превратится в свою тень.
И эта тень былых воспоминаний
Мелькает в наших душах иногда,
Хотя с тобой и знаем мы заранее,
Что март тот не вернётся никогда.
А на стекле моей оконной рамы
Другой художник будет рисовать
Картины лета. Только мы упрямы —
Не будем март ушедший забывать.
Что в нём такого? Мы лишь только знаем.
И пусть он будет наш большой секрет:
Мы в март очередной вновь вспоминаем
Твои когда-то восемнадцать лет…
Последний снег
Вновь дворники, достав свои лопаты,
Снег выпавший сгребают не спеша.
Ругают март уже почти что матом,
Ах, как весны хотела их душа!
И не поймёшь, какое время года,
Хотя уже тридцатое число.
Бывает в марте тоже непогода,
Но, чтобы снегом так всё занесло?
И даже память не припомнит что-то —
Бывает снег. Но только не пурга!
…Лишь я один гуляю беззаботно,
Сочувствуя всем дворникам слегка.
Тот февраль
То ли снег, то ли дождь, то ли град
Дарит нам уходящий февраль.
За окном моим спит Петроград,
До утра позабыв про печаль…
До утра позабыв обо всём,
Ни чего он не видит, не слышит.
Ему снится как пасмурным днём
Знамя красное ветер колышет…
Ему снится как с криком ура
Прут по Невскому толпы народа.
Не во сне это было – вчера —
Революция. Даже – Свобода!
…За окном вновь семнадцатый год
И такой же февраль на исходе.
Спит в домах безмятежно народ,
Всё в России спокойно, выходит…
На Дворцовой ни толп, ни знамён,
Лишь на Марсовом поле могилы,
Много нами забытых имён…
Неужели реально всё было?
Может быть, это всё только сон,
Сон кровавый, кошмарный, тревожный.
Завершается зимний сезон,
А за ним март – такой же безбожный…
…Перепуталось всё наяву —
То, что будет и что уже было…
Так зачем же тогда я живу,
Если память февраль тот забыла?
