встречах первых под луною,
Ведь у тебя моей любви душа,
И я опять с тобой и ты со мною,
Хотя, увы, не нам с тобой решать…
И потому тебе стихи все эти
Я посвящаю. Вдруг лет через сто
Душа твоя вновь вспомнит о поэте,
Иначе здесь не вспомнит уж никто…
Возвращение
У меня сегодня снова гостья
Муза возвратилась наконец
Вот сейчас прощения попросит
И моим мучениям конец.
Вновь перо достанет и бумагу,
Рядом сядет, будет сочинять
Про себя пропойцу, бедолагу,
На судьбу опять начнёт пенять.
Я же ждал, что будет не про это
За три года этот первый стих,
А она: стихи пишут поэты,
А ты просто ненормальный псих.
Кто же нынче пишет про погоду,
Ты пиши про бурную любовь!
Позабыла Муза – в мои годы
Ни утех любовных нет, ни слов.
А она обиделась, похоже,
Что её я ночью не согрел
И ушла, сказав: мне жаль, Серёжа,
Что ты без меня так постарел…
Сорок градусов
Всё перепутала природа
Сезоны, месяцы и дни
И круглый год не та погода:
То сорок градусов в тени.
То сорок градусов мороза.
То сорок дней идут дожди,
А нам синоптики серьёзно,
Что лучшее всё впереди,
Лишь обещают. Только снова
В погоде всё наоборот,
От их прогнозов так хреново
И это уж не первый год…
Быть может, к Богу обратиться,
Он нас не может не любить!
Иль взять чекушку и напиться,
Чтобы ненастье перепить…
Казак
Повенчала жизнь его
Да с Россией,
По взаимной повенчала
По любви.
Где б теперь судьба его
Не носила,
У него любовь к России
В крови.
У него любовь к свободе
До смерти,
Но в станице ждёт,
Тоскует жена
И он к ней живой вернётся,
Поверьте,
Только кончится
С германцем война.
Он вернётся в орденах
И в медалях
Всё такой же молодой
И седой.
Победил он в той войне,
А не Сталин,
Чтобы снова быть
С любимой женой.
Чтобы снова быть
С Россией любимой,
