я попала наконец в район старой застройки, в частный сектор, как у нас говорят. В этот богом или, вернее, цивилизацией забытый уголок славного города Тарасова. Дом Александра отыскала довольно быстро. Хотя «дом» это громко сказано. Небольшую, наполовину вросшую в землю ветхую избушку при других обстоятельствах я бы приняла за сарай. Видимо, после того как фирма лопнула и они с Королевым отдали долги, Ворошилову пришлось продать свою квартиру в центре Тарасова и приобрести эту рухлядь.
Я пробралась через высокие заросли какой-то пахучей травы и оказалась перед дверью в избушку. Постучала. Никакой реакции. Постучала погромче. Ноль. Я дернула дверь в надежде, что та окажется открытой, но, увы, мне снова не повезло.
Оглядевшись по сторонам, я увидела на соседнем участке старушку, копошащуюся в земле. Подойдя к забору, разделявшему участки, громко – вдруг бабуля глухая – крикнула:
– Бабушка!
Старушка оглянулась и увидела меня. Она заметно оживилась при виде нового человека в этой дыре и поспешила к забору.
– Бабушка, – повторила я, – скажите, а где ваш сосед, Ворошилов Александр Евгеньевич? Он ведь здесь проживает? – на всякий случай удостоверилась я.
– Здесь, здесь, дочка, – сказала словоохотливая бабуся. – Только его почитай уж второй месяц как нету.
– А куда же он подевался?
– Да бог его знает. Говорят, подрабатывает где-то, на дачах, что ли... – старушенция махнула рукой в сторону, где, видимо, по ее разумению, и находились те самые дачи. – А больше ничего не знаю... Ничего не знаю, дочка, – уже уходя, проговорила бабка.
Интересно. Бывший содиректор строительной фирмы теперь сам занялся строительством и отделкой? И на каких же дачах его искать? Да и вообще, насколько можно верить этой древней аборигенке? Может, она уже из ума выжила.
Ну что ж, раз другой информации нет, будем пока разрабатывать эту. Надо ехать по дачным поселкам, узнавать на местах, кто и где подрабатывает, искать бывшего бизнесмена. Очень уж голос его услышать хочется.
Сев в машину, отправилась в ближайший дачный поселок, располагающийся на границе с деревенькой. От околицы начиналась широкая грунтовая дорога, видимо, главный дачный проспект. Не проехав по нему и десяти метров, я увидела пожилого мужчину в старых тренировочных штанах и выцветшей майке. На ногах дядьки были стоптанные шлепанцы, а в руках он нес пустое ведро. Типичный дачник. Такие живут на даче весь сезон и знают все и всех в округе. Вот он-то мне и нужен.
Притормозив возле мужчины, который и сам остановился и принялся меня рассматривать, я высунулась в окошко своей «девятки» и заговорила с дачником:
– Кажется, где-то здесь работает бригада отделочников, – решила я действовать наугад. – Хочу тут дачу купить, ну и сразу отремонтировать. Не знаете, где их найти?
Мужичок придирчиво и недоверчиво оглядел меня. Наверное, не производила я впечатления заядлой любительницы загородной жизни. Ну и ладно, это вообще не его дело.
– Да работают тут одни... – он как-то неопределенно кивнул
