чем-то невидимым. Тесно, тяжело дышать – пространство сжалось до точки… Нет! Она отказывалась в это верить! Достала телефон:
– Подожди, подожди…Тимофей вчера был в сети! Я видела: он появился, я ещё удивилась, что эмодзи не послал.
– Ты путаешь. Может родители заходили…
– Нет. Телефон же запаролен.
– Скажешь тоже – любой телефон легко вскрывается, если уметь.
Инесса трясущимися руками листала экран:
– Вот. У него специально для меня страница. Он с неё мне писал. Ой…
– Что «ой»?
– Нет. Нет страницы, но я же помню.
– У него и основная страница пропала, удалена. Но там ничего интересного. Переписка сохранилась?
– Да. – Инесса помедлила. – Я все его сообщения сразу скриню.
– Отлично, просто чистый разум! Покажи! Или интимно?
– Нет, что ты… Никаких… Просто… Он всем друзьям мемасики слал… По… старой… памяти.
Руки тряслись, на экране расползались предательские капли, не получалось найти скрины. Инесса редко плакала. На игре с финками Инессе сломали челюсть и выбили зуб, а остальные пять шатались, Инессе вставили какие-то проволоки в больнице, в челюстно-лицевой, а потом эти проволоки доставали – зубы прижились, но корни, сказали, станут дистрофичными – вот тогда Инесса тоже ревела от обиды – хирург просто поливал её оскорблениями… даже вспоминать не хочется.
– Давай сюда. Дай я. – Вот тупой кто-то, с Тимкиной секретной страницы тебе писал. Это же подставить как себя… И как он смог-то? Хакер какой-то! Интересно кто… А может он не знал, что Тимка… умер, может это он с самого начала прикидывался Тимкой?
– Нет! – Инесса стала горячо доказывать, слишком горячо. – У него со школы эта страница, он при мне её создавал.
– Но очень странно, согласись. Не мог же Тимка из морга тебе эмодзи слать.
– Мемасик!
– Не суть.
– А он в морге?
– Да. Не отдают пока родителям. Знаешь, если б дед какой вздёрнулся, а тут – молодой. С молодыми всегда больше возятся, подозревают, что убили и в петлю вставили. Эти дознаватели всегда всех подозревают… Ну переписка пустая такая, ты извини Инесс, но подставился кто-то знатно. Кто же мог иметь доступ к его странице?
– Конечно пустая! Что переписка? Разве это переписка? – слёзы сами катились. – Мы так скудно общались. Ну типа сигнала, напоминания – я о тебе помню, всегда под праздник. За полгода мемасиков кот наплакал…
– Не надо про кота, – взмолилась Стася.
– А что? Почему?
– Кот у меня тоже, как говорится, помре.
– Как? И Кот?
– Да нет. Мой кот, Снежок, а не Руслан.
Руслан Ибрагимович по кличке Кот был хореографом во Дворце спорта, главным хореографом фигуристок.
– Одни смерти вокруг, – молола Стася, пролистывая
