жизни вам порой не хватает игры слов и полёта мыслей. Значит, вам желанны стихотворные строки, самоценные своей красотой и изяществом, несущие порой в себе такие мысли, сила и глубина которых может раскрыться только в такой причудливой и изысканной форме.
Прочитав стих, вы узнаёте, почувствовав. Приобретённые таким образом знания, опыт – одновременно эмоции, чувства, настроения. Стих – хрупкий мостик между этими категориями, между знанием и эмоциями. И, шагая по нему, человек бывает счастлив.
А стихов сейчас публикуется много. Больше, чем когда-то раньше, больше, чем будет завтра. Их сейчас больше, чем надо. Сейчас стихотворный беспредел. В стихах, как и во всём. Время такое.
Сейчас целая индустрия стихов. Как говорится: «Деньги, только деньги, и ничего, кроме денег…» Вот и плутает человек во тьме леса словесного, тёмного, буйного.
И поэтому в России, в великой поэтической державе, родине Пушкина и Лермонтова, Есенина и Рубцова, Блока и Пастернака, нет сейчас ни единого поэта национального масштаба, ставшего гордостью национальной. И нет пророка в своём отечестве, как всегда.
Поэтому в годы ужасного ковида у нас не нашлось человека, которому бы поверила нация. Очень не хватает Пушкина…
Но хочется верить, что они есть, стихи настоящие, зеркало мира текущего, оценённые не в рублях, затраченных автором, а любовью народной, гордостью за сопричастность ко времени, в котором они рождались. Они найдутся, после того, как осыплется с поэтического древа вся ненужная шелуха. И как писал великий поэт: «Большое видится на расстоянии». И мы должны пройти это расстояние, чтобы в этом лесу увидеть деревья, чтобы увидеть тех, кто укажет нам дорогу в будущее. И явится вдруг людям настоящий поэт, поэт-предтеча, поэт-пророк. И станет людям жить не так страшно и не так стыдно.
Откровения зимы
Вечерком из дома на мороз —
Бодрость духа необыкновенная.
В снег шагнул и сразу в зиму врос,
В тайну окунулся сокровенную.
Вдох до дрожи, воздух ледяной,
Сладкой детской памятью напоенный.
Ты застыл под тихою луной,
Созерцаньем мира успокоенный.
Звёзды удивительно чисты
Под покровом неба предзакатного.
На просторах зимней красоты
Предвкушенье чувства безвозвратного.
Вечер, печки, лёгкие дымки
Будоражат образы бесценные.
Памяти сугробы глубоки
В вечном разговоре со Вселенною.
Ты застыл, и будто сам не свой,
Сопричастный царству белоснежному.
Погружённый в зиму с головой,
Обращённый к космосу безбрежному.
Метель
Закружила пурга-озорница,
Беспредельна, чиста и бела.
А потом, будто снежная птица,
Вдруг в белёсое небо ушла.
Разгулялся снежок на балконе,
В вихре танца весь мир замело.
Ржали истово снежные кони,
Поднимая метель на крыло.
И печаль чистоты первозданной
Белым
