полночь – вещий часопадения вериг,
Незабвенный чистый миг
Светлых чувств, небесных царств.
Чуткий посвист, тихий звон
Слышен в стыни января.
Это неземной закон
Крылья ангелов творят.
Это в темной глубине
пробуждаемой реки
Оживают, как во сне,
Голубые огоньки.
Это свежие ручьи,
Что вольются в кровь твою.
Это песенки ничьи,
Для кого я их пою?
Это легкая вода
В белой чаше круговой,
Это Вечность и Звезда
надо мною и тобой.
Дождь в середине февраля
и окропленные им дачи.
Чернил не достаю, не плачу,
И так оплакана земля.
Мороз ударит поутру,
Заледенеют ветви сада.
И птицы, экая досада,
окоченеют на ветру.
Но сколь еще не наблюдать
игру причудливого рока,
Жизнь хороша и синеока,
И до весны – рукой подать.
Вот и снег – навалом снега.
Ведь сбылось оно, скажи?
И испытывают негу
Свалки, галки, гаражи.
Белой дедовской папахой
Партизановских времен
Снег на городе, как сахар,
что пока не растворен
и одним большим сугробом
принасыпан тут и там.
Но уже вздыхают снобы:
«То-то завтра будет нам.
Рано, рано веселимся,
Ведь не позже, чем к утру
Все со снегом растворимся,
Канем в черную дыру.
Снова злобно и уныло
Будем в лужах грязь месить,
И в стране не хватит мыла,
Чтоб нас, черненьких, отмыть…»
Что стрекочете, сороки?
Это завтра, а сейчас
Все бескрайние дороги
Бодро оснежают нас.
Снег скрипучий, снег глубокий,
Снег на радость детворе.
Лает обалдевший Бобик
На снежинки во дворе.
Здравствуй, снежная эпоха!
Вот опять снежок пошел.
Может, завтра станет плохо,
Но сегодня – ХОРОШО!
Как за пазухой у Христа
в детстве жизнь хороша, проста.
Реки, синие небеса,
Руки мамины и глаза.
Но назначено нам: «два-ать»
из-за пазухи выпадать
от христовой святой воды
в мир безбожия и беды.
И приходится, стало быть,
в грешном мире учиться жить
среди пряников и кнутов,
разведенных в ночи мостов,
умножений на трудодни,
лихоимства и трепотни.
Так, полжизни своей прожив,
и нашкодив, и согрешив,
и в грязи извалявшись вдрызг
от полетов то вверх, то вниз,
вдруг посмотрим на облака…
Там ни длинна, ни коротка, горечь всю впитав от Земли,
Вся в поту ее и в пыли
к нам рубаха Христа плывет,
где за пазухой нет забот.
А у солнца пятна, большие пятна,
И
