es? —preguntaron a la dueña.
—Un pobre artista, un buen muchacho. Pero es desgraciado, como pueden ustedes ver.
Hablaba así, sin cuidarse de la presencia del músico. Este recobró el conocimiento y, como si algo lo atemorizase, rechazó el corrillo que lo rodeaba.
—No es nada —exclamó de pronto, levantándose con esfuerzo.
Y para demostrar que no tenía daño alguno, se irguió en medio de la sala y trató de saltar, pero volvió a tambalearse, y se hubiera caído otra vez si alguien no le hubiera sostenido.
Todos los presentes experimentaban una penosa impresión, y lo miraban sin decir palabra.
Se apagaron de nuevo los ojos del músico; y olvidándose entonces de todo el mundo, se frotó la rodilla con la mano, levantó la cabeza de repente y, adelantando un pie tembloroso mientras echaba hacia atrás los cabellos como de costumbre, se aproximó al violinista y le quitó de las manos el instrumento.
—No es nada —repitió de nuevo, empuñando el violín—. ¡Vamos, señores, música!
—¡Qué extraño personaje! —decía la gente.
—¡Quizá sea algún gran talento desconocido! —dijo uno.
—¡Qué figura más admirable! —pensó Delessov—. Hay algo en él extraordinario... En fin, vamos a escucharle.
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