Мы не свои во времени своем. Ксения Зубарева

      Сними с подрамников полотна,

      Забудь все то, чем дорожил.

      У века веки сжаты плотно,

      Не пропускают миражи.

      Вот он принюхался и замер…

      На то наш век и волкодав!

      С полуприкрытыми глазами

      Ждет – дожидается, когда

      Придет пора пустить по следу,

      Едва удерживая храп

      И втайне празднуя победу,

      Две пары сильных песьих лап!

      Под дождь попавшая палитра

      Течет, но это не для нас.

      Ведь когти, острые, как бритва,

      Уже терзают хрупкий наст.

      И, словно вырвавшись из транса,

      Поймешь, что ты давно готов

      Из безвоздушного пространства

      Тьмой ослепленных городов

      Бежать, не зная, что невзгоды —

      Удел рассудочных людей.

      Непредсказуемость свободы —

      Враг строгой данности идей.

      Бежать из плена испытаний,

      Где каждый сам себе палач,

      От неизбежности желаний

      И мимолетности удач.

      И как бы в спину не кричали,

      Тебе бежать до той поры,

      Пока не встретишь на причале

      Того, Кто Вышел из Игры.

      Кто одиночество без края

      Сравнить с блаженством вечным мог.

      Того, кто, в мудрость не играя,

      Бродил по странам без дорог.

      …Все пересуды, кривотолки

      Давно остались за спиной.

      Кривого зеркала осколки

      Смывает утренней волной.

      И нет желания остаться,

      Воспеть вторично этот брег.

      А дым вчерашнего богатства

      Осядет копотью на снег.