это кто?
– Анатолий Викторович. Наш директор, – пояснила она. – У тебя, думаю, еще будет возможность с ним познакомиться.
– Это он сам все закупил?
– Нет, что ты, – рассмеялась Ольга. – Здесь все приобретено на спонсорские деньги.
Разговаривая со мной, она занималась своими волосами. Старательно забрала их назад, закрутила, а сверху на голову водрузила огромный парик. Перешла к доработке макияжа.
– Что за спектакль сегодня играете? – спросила я для проформы.
– «Ричард III». По Шекспиру. Незабвенному нашему Вильяму.
В литературе я разбиралась и эту пьесу великого драматурга знала.
– И кого ты играешь?
– Леди Стенли.
Роль была далеко не из главных. Если мне не изменяет память, леди Стенли должна была появляться на сцене максимум раза два на протяжении всего спектакля, и то минут по пять, наверное.
– А кто играет Ричарда?
– Аркадий, конечно, – ответила она таким тоном, как будто я спросила, а есть ли вообще Ричард в этой пьесе.
– Понятно.
Она закончила гримироваться и, прежде чем облачиться в костюм соответствующей эпохи, откинулась на спинку крутящегося кресла, развернулась ко мне и с наслаждением закурила сигарету.
– Ты извини меня, Женя, – сказала смущенно. – Я сейчас к роли готовлюсь. Волнуюсь жутко. А тебе, наверное, хочется поговорить о деле?
– Ничего, я подожду, – утешила я Тимирбулатову. – Мы с тобой еще успеем наговориться, когда домой приедем. Ведь так?
– Так. Но если хочешь, на пару вопросов я могу ответить. Скажу тебе сразу. Самое неприятное то, что я боюсь.
– Чего именно?
– Смерти.
– Все боятся смерти, Оля, – философски заметила я.
– Правильно, только не у всех она маячит на горизонте.
– Ты преувеличиваешь, – я решила немного подбодрить ее. – Ничего у тебя не маячит.
– На меня уже дважды покушались.
– Я знаю об этом.
– С тех пор я только и жду нового покушения.
– Не надо.
– А вдруг с третьей попытки им удастся меня ухлопать?
– Не удастся, – категорично отвергла я это предположение.
– Почему?
– Хотя бы потому, что теперь рядом с тобой я.
Она заставила себя улыбнуться. Я видела, с каким трудом далась ей эта улыбка. Несмотря на внешний лоск и свободную манеру общения, Ольга Тимирбулатова была человеком легкоранимым. Я это чувствовала.
– Ты любишь Майорова? – спросила я ее.
– Люблю. Очень. Может быть, в это и нелегко поверить, но я его люблю.
– А своего покойного мужа любила?
Вопрос о муже снова навеял на нее мрачное настроение. Ей, видно, не очень хотелось касаться этой темы. Но что поделаешь? Меня-то как раз интересовала именно она.
– Наверное, любила, – выдавила наконец
