на Земле мы только лишь паяцы,А наша жизнь – есть чья нибудь игра!
Мы не главней, чем лошади и тигры,
И даже мы… амёбы не главней! —
Тот, кто заводит с нами эти игры,
Он и ловчей, нас вместе, и умней!
Толь это Бог… а, может, это Дьявол?..
Но кто ж тогда есть зритель, чёрт возьми!?
Арены той, где адрес… адрес явок…
Есть ли контакт с нормальными людьми?!
Я от вопросов каверзных дурею,
Но на ответы меньше уже спрос —
Ведь каждый день… заметно… я старею,
И повисает главный мой вопрос! —
Зачем я есть, зачем… куда же все мы?!
Зачем кричим спасите и ура?! —
Нас мудрецы пакуют в свои схемы,
А в схемах тех огромная дыра!
Но, слышу лай проснувшегося Дога,
Рычанье Льва, Лисицы хитрый спич,
А в них слова: «Мы есть частицы Бога —
Венчающий конструкции, кирпич!
От этих слов сомненье моё тает,
И чуть теплее гаснущий очаг, —
Знать для того я в вечность улетаю,
Чтоб взяла юнь из рук моих рычаг…
КОГДА ПИШЕТ ПОЭТ
Пиши поэт эмоцией и кровью,
Но лишь тогда, когда есть что сказать! —
Но если ты пресытишься любовью,
То о любви тебе не написать!
Когда сидишь и день, и ночь у моря,
Волна как Змей и стонет, и летит,
А ты глядишь без радости и горя —
Будет испорчен к морю аппетит…
Зашёл в цветник… от запаха не млеешь —
И все равно в нем петь, или плясать! —
Но, чем ты больше в розах очумеешь,
Тебе о них уже не написать!
Только тогда ты с радостью напишешь,
Когда кричит: «Подай!», – а его нет! —
Душа сама тогда стихами дышит,
И будет жить в ней истинный поэт!
Ведь Гоголя в Италии спросили:
«Зачем он не в Россиюшке, а вне?» —
Ответил он: «Писать я о России,
Могу… когда… скучаю по стране…
МОЯ ПОЭЗИЯ
Прости Душа – вчера я не писал,
Знать не услышал ближних муки —
Моя душа была вчера – вассал,
Душой господствовали руки!
Был я другим и думать было лень,
Руки умом вчера рулили,
И наплели сплошную дребедень! —
А дребедень – она без крыльев…
А ведь стихи-то пишут не пятой —
Сама летит как аист строчка…
И если нет в ней где-то запятой,
То… чтоб… не царствовала точка!
Поэзия – она всегда из мук —
То крик души! – Он без огранки! —
Поэзия – не вязь умелых рук —
В ней нет лица… и нет изнанки!
Поэзия не может отвечать
За точность буквы на скрижали —
Она должна, как Божий Дух – зачать,
Чтоб тело физики рожали!
Поэзия…
