себе насладиться свободой.
Раскачиваюсь как на волне и не замечаю ничего вокруг. Гибкость. Безмятежность. Глубокое дыхание.
Улёёёт.
АЙ!
– Ой, простите! – мой балдёж прерывает внезапный толчок в спину и приглушённый музыкой мужской голос.
– Ничего, – надуто выжимаю из себя я, не поднимая на парня головы.
Весь кайф обломал.
Вот как теперь вернуть эйфорию?
Надо ещё выпить!
Делаю шаг в сторону бара, но резко торможу, когда тот же мужской голос удивлённо спрашивает:
– Мила?
До расслабившегося мозга не сразу, но всё же доходит, кто обладатель этого пробирающего до дрожи баритона.
– Тим?! – удивлённо распахиваю глаза.
Он не торопится отвечать, да это и не нужно. Как можно не узнать того, о ком вспоминала последние два года с особой, трепетной грустью.
Проходит время, за которое высокий русый парень с необыкновенными синими глазами успевает оценить мой внешний вид, сосредоточенно высмотреть в моём лице что-то для себя поясняющее, а затем немного напряжённо уточнить:
– Давно ты вернулась в Россию?
– Около месяца назад, – честно отвечаю я.
– Мой номер потеряла? – сводит густые брови бывший.
– Удалила, – поправляю его мысль.
Его подбородок слегка склоняется, принимая мой ответ. В глазах пробегает давно зарытая и болезненная тень.
– Надолго приехала? – продолжает допрос Тим, ничуть не смущаясь пристального внимания моих подруг.
Ну, конечно, они его вспомнили. Хоть я и осознанно перелистнула эту главу в своей жизни, но Тимофея Жданова никогда не забывала. Мне выпал сложный выбор. Тогда. Пару лет назад. Или взлёт по карьерной лестнице в Европе или он… молодой преданный мужчина, который не чаял во мне души и планировал скрепить со мной всю оставшуюся жизнь.
– Ориентировочно… навсегда, – моя нервная подрагивающая улыбка находит в нём отклик, и я вижу, как весь его образ преображается.
Я знаю, что это. Надежда. Он всё ещё верит. Всё ещё ждёт. Даже после того, как я разбила его сердце и растоптала доверие до жижеобразного состояния.
Осмысление этого факта заставляет моё сердце пропустить удар.
«Я тебе не пара… Прости, Тим, ты заслуживаешь лучшего…»
Отголосок воспоминания вынуждает стыдливо опустить глаза и максимально твёрдо произнести:
– Что ж… рада была снова тебя увидеть. Ты отлично выглядишь, – беглый взгляд по его прямым скулам, возмужавшей рельефной фигуре, тяжёлым ботинкам, и я осторожно делаю шаг назад. Потом второй. Третий.
– Ты здесь одна?
Ах ты ж…! Не успела!
– С подругами, – кошу глаза в сторону пьяного хоровода. – А ты?
Вот зачем спрашиваю? Кто-нибудь
