тогда не вздумай ехать в офис.
– Я сорву сделку…
– Если заразишь всех нас.
Вздыхаю.
– Отлежись денек дома, а завтра созвонимся. Договорились?
– Да.
– Тем более пока ребятами занимаются на производстве. Вчера был долгий экскурс, они заинтересованы.
– Правда? – уныло спрашиваю. Энтузиазм дяди не разделяется в силу очевидных обстоятельств.
– Да! Кстати, как тебе они?
– Не совсем понимаю…
– Шикарные мужчины, – продолжает. – один лучше другого.
– Пока не успела оценить их профессиональные качества, – отрезаю.
– Да брось. Ты понимаешь, о чем я. Михаэль только о тебе и говорил. Под любым предлогом сводил речь к твоей персоне. Это было довольно забавно. Повторюсь. Он очень заинтересован… А Александр… Он тебя глазами чуть не съедал на встрече.
– Дядя!
– Мне со стороны виднее.
– Ты знаешь, что для меня работа в приоритете.
– Именно поэтому и говорю: обрати внимание на этих мужчин. Нам нужен этот контракт. Тебе нужен отец для ребенка. Понимаешь, о чем я?
Хочу бросить трубку. Злость на дядю перекрывает все остальные чувства.
Неужели он готов подложить меня под них ради контракта?!
– Диана, ты тут?
– Да.
– Лечись, отдыхай. А вот завтра постарайся приехать. У нас общий сбор, будет масштабная презентация. Ну ты помнишь.
– Да, конечно. Закинусь лекарствами и лягу спать.
– Если что понадобится, звони.
– Ага.
Со злостью швыряю телефон об изголовье кровати. К счастью оно мягкое, «трубка» отлетает и приземляется на матрас в целости и сохранности.
После разговора с дядей голова гудит. Заглатываю горсть таблеток и возвращаюсь под одеяло. Если мир враждебно настроен ко мне, постараюсь оградиться от него своим маленьким микромиром.
Примерно через пару часов раздается звонок в дверь. Открывать не хочется. Кого принесло?!
Дядя послал шофера с продуктами? Еда из ресторана, чтобы я не умерла с голода?
Настойчивый звонок разливается по комнатам. Выползаю и ругая всех и вся иду к двери.
– Вы ошиблись адресом! Здесь невесты не живут! – срываюсь на курьера.
– Простите… – лепечет.
– Мне пришлось поднимать задницу, чтобы вам открыть! Безобразие! – вымещаю злость, откуда-то вспыхнувшую внутри. Мальчишка совсем молодой. У него в руках огромный букет белых роз. Штук пятьсот, не меньше. Тонкую фигуру курьера почти не видно за количеством цветов.
– Но я пришел по навигатору… вот, – протягивает мне телефон и заказ, где вбит мой адрес.
Хмурюсь.
– Вы Дина?
– Да.
– Значит это вам, – сует мне тяжеленный букет.
– От кого?
– Отправитель
