Die Krankengymnastin Karen G., Mitbewohnerin von Julia Winterfels, identifizierte die Tote. Weder Winterfels’ Mutter noch Vater konnten bisher erreicht werden. Die Eltern sind seit Jahren geschieden.
Sollten Sie sachdienliche Hinweise zur endgültigen Abklärung des Todes der jungen Frau geben können, werden Sie gebeten, sich mit einer Polizeidienststelle in München in Verbindung zu setzen.
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Ich drucke den Zeitungsbericht aus und betrachte lange das dort eingefügte Foto von Julia. Ihr Gesicht ist noch so kindlich und weich, aber die schwermütigen Augen und das aufgesetzte Lächeln erzählen eine andere Geschichte. Wie einen Schutzschild umklammert sie ihr Cello.
Mona ist also unerreichbar. Das ist mal wieder typisch für meine Schwester. Sie hat sich schon immer erfolgreich vor Verantwortung gedrückt. Dafür trägt unsere Mutter die Schuld. Die arme Kleine, wie sehr musste sie unter ihrer garstigen großen Schwester leiden. Wenn unsere Eltern gewusst hätten ... Aber ich stand auf verlorenem Posten. Mir traute man alles Boshafte zu, und Mona war die Unschuld in Person.
Das Ticket online zu buchen ist schnell erledigt. Von Norwich fliege ich über Amsterdam nach München, dann muss ich nicht erst zum Flughafen nach London fahren. Ich staune über mich selbst, nachdem ich doch in den letzten Jahren jeden Gedanken an München gemieden habe. Sofort rufe ich Karen Glashauser auf ihrem Handy an.
„Morgen Abend gegen acht Uhr werde ich in München sein.“
„Gott sei Dank. Haben Sie etwas zu schreiben? Ich muss Ihnen ja noch die Adresse geben.“
Julias Wohnung befindet sich in Schwabing. Ich versuche sie mir auszumalen, sie mit Erinnerungen an mein damaliges Appartment auszustatten.
Aus unserem Küchenradio tönt gerade der Wetterbericht, der Sprecher klingt panisch. Schneefall ist in England immer von der Vorahnung einer Katastrophe begleitet. Ein einziger Zentimeter Schnee, und die Autokolonnen schleichen in Zeitlupe über die Landstraßen. Zwei Zentimeter, und aller Verkehr kommt zum Erliegen. Natürlich besitzt kein Mensch Winterreifen, so etwas gilt als kontinentale Notmaßnahme, die hierzulande unnötig ist. Ein paar Minusgrade werden bereits als arktisch eingestuft, so verwöhnt sind die Leute hier. Das erklärt auch, warum viele alte Häuser wie unseres nur einfach verglaste Fenster besitzen, was immerhin, zusammen mit den verformten Holzrahmen, für eine gesunde Luftzufuhr sorgt. Und hieraus ergibt sich auch der Vorteil, dass wir uns kaum je eine Erkältung einhandeln, abgehärtet, wie wir nun sind.
Wie kalt wird es in München sein? Es herrscht klirrender Frost von Minus fünfzehn Grad, erfahre ich im Internet. Nicht schwierig, bei diesen Temperaturen draußen zu erfrieren. Was für ein Tod mag das sein? Auf alle Fälle weniger radikal, als sich vor einen Zug zu werfen. Was wird Julia gespürt haben, als sie starb? Was hat sie dazu getrieben, Tabletten zu schlucken und sich an die Isar zu legen, um zu sterben? Ich fröstele, als ich versuche, sie mir vorzustellen, am Ufer des Flusses, eine bleiche, starre Eisprinzessin.
In Gedanken versunken räume ich die Gästezimmer auf. Besonders Tochter und Sohn haben ein Chaos hinterlassen, auf den Betten ein Wust von Kleidungsstücken, nassen Handtüchern und Unterwäsche. Aus den Steckdosen hängen iPad-Kabel, unter einem Bett liegen Kopfhörer und eine Musikzeitschrift, unter dem anderen eine halbe Tafel Schokolade und eine fettige Papiertüte mit zwei Doughnuts. Die Eltern haben zumindest symbolisch ihr Bett gemacht, das heißt, die Überdecke spontan darüber geworfen. Ich seufze und häufe das gesamte Bettzeug auf einen Sessel, um das Bett wieder ordentlich herrichten zu können.
Diese Seite meines Broterwerbs gefällt mir nicht besonders. Am wenigsten, Bad und Toiletten zu reinigen. Aber immer noch besser, als eine Klasse von Dreizehnjährigen unter Kontrolle zu halten. Wann immer mir Zweifel an meiner jetzigen Einkunftsquelle oder an meinem Leben kommen, hilft es, mir meine Jahre als Lehrerin an einem Münchner Gymnasium in Erinnerung zu rufen. Das Bed & Breakfast deckt jedenfalls die Unkosten des Hauses. Und nicht zuletzt entfällt das endlose und vor allem sinnlose Korrigieren von Deutschaufsätzen, mit dem ich mir zahllose Wochenenden und Ferien gründlich vermiest habe.
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Der Lieblingsspruch meines Vaters “Blut ist dicker als Wasser“ kommt mir in den Sinn, als ich mit den beiden Hunden durch Schneematsch vorbei am unserem Lieblingspub, dem „Nelson’s Head“, in Richtung Dünen stapfe. Wenn meine Familie mich braucht, habe ich zur Stelle zu sein. Eine belebende Aufbruchsstimmung, gekoppelt mit dunklen Vorahnungen, hat sich trotz des furchtbaren Anlasses in mir breitgemacht und erhellt den grauen Tag. Gedanken an Julia kreisen mir unaufhörlich durch den Kopf.
Eine Rekordhöhe von etwa drei Zentimetern Schnee ist gefallen, was die Labradore völlig durchdrehen lässt. Für ein paar Minuten vergessen sie ihr fortgeschrittenes Alter, das sie sonst würdevoll dahertrotten lässt. Sie jagen einander, überschlagen sich auf den Feldern, wirbeln Schnee auf und hetzen davon in Richtung Strand. Ich pfeife auf beiden Mittelfingern, woraufhin sie wie im Flug stoppen und wieder auf mich zu rasen. Ihre Gesichter sind weiß bestäubt, die Mäuler zu einem glücklichen Lachen weit aufgerissen. Sie schnappen nach ihren wohlverdienten Hundekeksen, dann halte ich sie bei mir. Die Beiden wissen, dass sie sich den Robben nur vorsichtig nähern dürfen und Abstand wahren müssen, nicht nur wegen der Gefahr, dass Hunde und Robben sich möglicherweise gegenseitig mit Krankheiten infizieren, sondern auch, weil die Robben richtig gefährlich und angriffslustig sein können. Es hat schon Unfälle gegeben, bei denen vorwitzige Besucher ordentliche Wunden davongetragen haben und ärztlich versorgt werden mussten. Die Tiere wirken zwar ungelenk und plump, sind aber im Ernstfall in der Lage, rasch vorzupreschen. Ohnehin zeigen meine Hunde kein großes Interesse mehr an diesen schwerfälligen Wesen, deren torfiger Geruch mir schon in die Nase dringt, noch bevor ich sie sehe.
Die Jungen sind zutraulicher und neugieriger als die Alten. Aber als Poppy versehentlich auf ein verschlafenes Robbenbaby in einer Dünenmulde trifft, wird sie angefaucht und weicht erschrocken zurück. Das Meer liegt still im Kälteschlaf. Eine metallisch schimmernde Fläche, die in der Ferne mit dem Himmel verschwimmt. Der Winter hat dieser Welt alle Farben ausgesogen und harte Kontraste geschaffen. Massive Wellenbrecher aus dunklem Hartholz schieben sich von dem Strand her weit ins Meer hinein. Sie teilen den Sand in Abschnitte, soweit das Auge reicht, um die Wucht der Wellen zu mildern und das dem Meer abgerungene Land zu schützen.
Einige Hundert Meter entfernt erkenne ich nun eine weitere Robbenkolonie, die ich zunächst für Felsbrocken gehalten habe. Schemenhaft in der diesigen Luft zeichnen sich dort auch zwei Spaziergänger ab, ein Mann und eine langhaarige Frau. Sie bewegen sich langsam zwischen den dunklen Massen umher, beugen sich hinunter oder gehen ab und zu in die Hocke, als suchten sie etwas. Ich blinzele mit zusammengekniffenen Augen. Der Mann kommt mir irgendwie bekannt vor. Jetzt rücken sie eng zusammen, als sprächen sie miteinander. Sie lehnt ihren Kopf an ihn, legt ihm einen Arm um die Schultern und deutet auf etwas vor ihnen.
Ich wühle tief in der Manteltasche, bis ich mein Fernglas gefunden habe. Es verursacht mir einen kleinen Stich in den Magen, als ich seine karierte Fellmütze mit den Ohrenklappen erkenne, seinen hochgewachsenen, schlaksigen, leicht nach vorn gebeugten Körper, die Art, wie er den Kopf neigt, um der Frau zuzuhören. Dann sagt er etwas, und sie lacht. Das kann Jo wirklich gut, Frauen zum Lachen bringen.
Jetzt fällt es mir wieder ein. Sie muss die junge Tierärztin sein, die seit ein paar Wochen ein Praktikum im Tierrettungszentrum macht. Er hat sie die Tage kurz erwähnt. Aber er hat nicht hinzugefügt, wie hübsch sie ist. Dass sie hochgewachsen ist, langes rötliches Haar hat und dass er mit ihr die Robben inspiziert. Warum auch. Die Betreuung der Robben gehört schließlich zu den wichtigsten Aufgaben der Arche. Und sie haben immer wieder neue Praktikanten und freiwillige Helfer dort.
