Wintergrauen. Gabriele Seewald

      6. Liane

      Fiebernd wartete George am Gleis 18 auf den ICE aus Nürnberg. Schweißnass fühlten sich seine Hände in den Lederhandschuhen an. Während die Lautsprecherstimme eine wetterbedingte Verspätung durchgab, grübelte George über die richtige Wortwahl nach. Würde sie bei Liane die gewünschte Wirkung erzielen? Er musste es geschickt anfangen, sie durfte nicht merken, wie wichtig ihre Rolle für ihn war. Endlich, nach fast einer Stunde Verspätung, rauschte der Zug in den Hauptbahnhof ein. Ächzend stoppte er auf dem Gleis. George setzte ein Lächeln auf und winkte Lianes blassem Gesichtchen hinter den Scheiben zu. Die Türen sprangen auf, Liane stürmte heraus und ließ ihre kleine Reisetasche fallen. Die Französin fiel George um den Hals, so überschwänglich, als hätten sie sich lange Zeit nicht gesehen. George nahm ihr das Gepäck ab und führte sie zum Parkplatz vor dem Hauptbahnhof. Während er ihre Tasche auf dem Rücksitz verstaute, starrte Liane überrascht auf den braunrotgeziegelten Bahnhofsturm. „Oh, so ein groß Uhr.“ Sie blickte auf ihre schmale Armbanduhr. „Und sie geht sogar rischtisch.“ George nickte. „Stimmt, du warst ja noch nie in Düsseldorf. Wenn es meine Zeit erlaubt, spiele ich den Reiseführer. Und wir gehen nett shoppen. Die teuren Modegeschäfte auf der Königsallee werden dir gefallen, Versace, Armani, Gautier, Lagerfeld.“ George hoffte, sie schluckte seine Zückerchen. Liane lächelte verschämt und setzte sich auf den Beifahrersitz. George startete den silbernen BMW. „Ich fahre dich direkt zum Polizeipräsidium. Gestern Abend kam die Kripo ins Gästehaus. Die Beamten haben die Wohnung von unserem italienischen Gärtnerehepaar, den Rosados, untersucht, aber nichts gefunden. Derweil hab ich mit Hauptkommissar Schwenk gesprochen, auch wegen des Alibis. Er war neugierig, er fragte, wo wir uns kennen gelernt haben. Ich weiß es noch.“ „Isch auch nischt habe vergessen diese Ereignis.“ Sie diskutierten durch, wie der Freitag, an dem Thomas Jake Hamilton erschossen wurde, verlaufen sein könnte. Am Ende entschieden sie sich für eine ruhige „gemütlich Zuhause“ Version. George frischte Lianes Gedächtnis für das Verhör auf und bald schwelgten sie in gemeinsamen Erinnerungen. Liane kicherte. „Weißt du noch, die komische Mann in Luxemburg, die mit die Luftballons?“ George lachte verspannt. „Ja, der war wirklich zu drollig. Wir kamen aus dem Lachen nicht mehr raus. Später lernst du meine Familie kennen. Mutter wird sich freuen.“ Das Polizeipräsidium tauchte vor seinen Blicken auf, ein roter, respekteinflößender Ziegelgebäudekomplex, wuchtig wie eine Burganlage. George holte tief Luft, jetzt musste er die nächste Trumpfkarte ausspielen. „Da du noch Semesterferien hast, sollten wir einen Urlaub nach Weihnachten dranhängen. Lernen kannst du auch auf den Bahamas.“ Liane nickte ehrfürchtig. „Ja, an die Strand.“ Sie stoppten am Jürgensplatz auf dem Präsidiumsparkplatz. Liane trippelte vorsichtig neben George durch den Schneematsch zum Eingang. Dort legten sie ihre Ausweise zur Kontrolle vor, dann fuhren sie mit dem ruckelnden Paternoster nach oben zur Mordkommission. George drückte Liane beschwörend die Hände, bevor er sie in Hauptkommissar Schwenks Büro schob. Dann wartete George draußen auf einem Stühlchen. Genauso gut hätte er sich auf glühende Kohlen setzten können.

      Hauptkommissar Dieter Schwenk saß hinter seinem vor Akten überquellenden Schreibtisch. Als Liane eintrat, sah er gespannt auf. Sie stellte sich höflich vor und nahm ihm gegenüber Platz.

      Schwenk schaltete das Aufnahmegerät an und zückte seinen Notizblock. „Sie sind also George Hamiltons Freundin.“

      Liane blickte den Kommissar aus großen rehbraunen Augen an und nickte eifrig.

      „Und Sie waren vorgestern, am Freitag mit ihm zusammen in Nürnberg?“

      „Isch studiere und musste lernen für die Examen. Am Freitag, isch habe im Wohnzimmer mit meine Unterlagen gearbeitet, George in die Arbeitszimmer von seine Papa. So wir konnten immer in unsere Nähe sein. Und nachts auch zusammen.“ Sie lächelte, zwischen schamhaft und spitzbübisch.

      Schwenk lächelte freundlich zurück. „Wann haben Sie George Hamilton kennen gelernt und wo?“

      „Oh, es war vor sechs Monate. In die Vernissage von Jean Grasson in Straßburg. Erst, isch hatte nischt die Kopf für eine Liebelei, aber George war so charmant, hatte geschickt immer Blumen. Und er hatte so schöne Ideen, wie die Ballonfahrt oder die Reise nach Monaco.“

      Schwenk musterte sie unauffällig. Liane Bergerac war in Paris geboren, ihre Eltern, Leute mit solidem Lebenswandel, betrieben einen kleinen Laden, Geschwister hatte sie keine. Vor sechs Jahren starb erst ihr Vater und ein Jahr darauf ihre Mutter. Nach dem Schulabschluss begann sie Pharmazie zu studieren. Die dreiundzwanzigjährige Französin war auffallend hübsch, brünettes, welliges langes Haar, ein apartes Gesicht, grazil, schlank, nicht allzu groß. Sie war kein mondäner, aufgetakelter Typ, sondern trug eine mädchenhafte Garderobe, zum dezenten Blümchenmusterkleid mit Klöppelspitzenkrägelchen eine bescheidene Silberkette mit Amulett. Keine dicken Stiefel oder High Heels, sondern eine Art Mary Janes, schwarze Spangenschuhe mit halbhohem Absatz. Liane war gut erzogen und ehrgeizig in ihrem beruflichen Ziel, fleißig und mit Bestnoten, wie George bewundernd geäußert hatte. Mit dem reichen Hamilton-Erben hatte sie zusätzlich den Bock geschossen.

      Schwenk wagte einen Vorsprung. „Ihr Verehrer ist gut betucht. Da lässt man sich gerne zu einer Beziehung hinreißen, oder?“

      „Isch an die Anfang nischt hatte gewusst, wer er war. George erwähnte, er arbeite

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