Gesten. Er wird zum Trommler ernannt. Jetzt haben alle Hunger und Durst. Sie bilden einen Essens-, Trinkens- und Dunstkreis. Rauchgeschwängerte Ekstase. Schrille Glockentöne durchzucken sie wie Blitze, fröhlich flackernde Feuer. Sie haben ihre Frauen mitgebracht. Sie malen die Szenerie aus, ihre flinken Füße sind ziemlich braun. Langsam schwillt der Rhythmus zu einem donnernden Brausen an. Wir bewegen uns am Abgrund der Zeit, ein schönes Gefühl zu schweben. Federleicht gleiten wir durch die Räume des Hauses und hinterlassen überall bunt schillernde Duftspuren.
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Einige der Älteren weinen vor Glück. Sie strecken auf dem Boden sitzend ihre immer noch kräftigen Arme nach den Frauen aus. Niemand geht dazwischen. Wie auf ein unsichtbares Kommando hin tanzen wir einen Fruchtbarkeitstanz, trotz dieser eisigen Kälte, die uns viele Bäume kostete. Ein paar Minuten lang werden wir von Koyoten belauert, sie rochen wohl die Blumenkohlsuppe. Der Ofen heizt immer noch. Wasser. Wasser hustet eine trockene Kehle. Wir stürzen uns alle auf in den nächsten Fluß. Prall gefüllte Wolken ziehen in Gruppen südwestwärts. Der Wind weht aus Nordosten. Er trägt uns die Gesänge der alaskischen Grauwale zu. Gestern erst war Uraufführung. Auf jeden Fall hat sich niemand dabei verletzt. Ich lege mich ein wenig auf die warme, staubbedeckte Erde, um mich auszuruhen. Irgendjemand ruft nach mir. Ich höre aber nichts. Nach so etwa zehn Minuten habe ich mindestens zweihunderttausend Ameisen vom Stamm der Yammah-Yammah auf mir versammelt. Ich freue mich sehr über meine Beliebtheit. Tauchte unvermutet eine Ameisenbärenkleinfamilie auf, wäre ich noch etwas zufriedener.
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Eine kleine Ewigkeit lang ruhe ich mich noch aus, bevor ich ins heiße Wasser steigen darf. Von ermutigendem Singsang begleitet, wird nun der Tisch gedeckt. Klasse, das Brot atmet noch, meine Frau atmet noch, einen verführerisch teigigen Dunst. Ich komme mir vor wie in einer sizilianischen Sauna. Reiskörner rieseln rasch rückwärts. Bewegungslos blicken wir uns stumm an. Wie aus dem Nichts tönt eine betörende Stimme. Sie schlägt uns alle in ihren Bann. Sie sagt a weder viel noch sagt sie b wenig. Irgendwo dazwischen werdet ihr die Wahrheit finden. Zutiefst beseelt, jeder mit einer Vision beglückt, verabschieden sich die vereinigten Oberärzte voneinander. Bis zum nächsten Mal, Freunde, bei unserer internen Anästhesieparty. In der Ferne rauscht gerade der Orient-Express vorbei, als ich endgültig ohnmächtig werde.
Das Schwyßfußswyndrom-Syndikat
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Von den verschiedensten Seiten hörte man Stimmengemurmel.
Sogar die Wohnzimmerlampe wackelte bei dem wüsten Getrampel eines Wüstengetrampeltiers.
Ich entwickelte eine instinktbedingte Abneigung gegen herumstreunende Würste und Würstchen. Die Luft war mehr als erfühlt vom schweren Geflacker einiger Kerzen und trüber mitmenschlicher Gedanken.
Im Fernsehen lief auch gerade nichts besonders Komisches. Und es zwangen die knarrenden Sehnen in Anbetracht des feuchtkalten Klimas zu Schweißbädern und guter Verdauung.
Eine der dekadentesten Potenzen einer natürlichen mathematischen Zahl trat mir beinah auf die Füße,
im allerletzten Augenblick, dem ihrigen nämlich, zog sie es vor, jegliche Sünden ihres zu kurzen
Daseins an der Wurzel ihrer Zahnlücken zu packen und damit das Weit eines nahegelegenen Supermarktes
aufzusuchen, um sich nach dem testamentarischen Willen ihrer letzten zehn Generationen von abgedrehten
Vorfahren mit einer Flasche billigen Fusels den kläglichen Rest zu geben.
Ich dagegen wollte, sollte schon etwas mehr als die bloße Sehnsucht nach dem
"Was-sein-könnte"..
Stündliche Reisen verursachten mir enorme Blähungen.
Geistvolle Erektionen im Schädel der seit vorgestern unaufhörlich laut vor sich und mich hinbrummelte.
Ich wollte gerne im ständigen Rausch eines Lebens geborgen liegen und meine letzten Schreie einem anderen
Ziel als einer unbequemen Tragbahre zuwenden und meine Aufmerksamkeit ließ auch nicht einen Bruchteil
eines halben Jahrhunderts nach.
Schon, verglichen mit blümeranten Tapeten fühlte ich mich bedeutend bedeutungsloser und weniger wichtig,
aber so ein Zustand konnte sich sehr schnell in sein Gegenteil umkehren und darauf hoffen nicht wenige.
Es war wie Kleister für ein einbalsamiertes Herz, ein adetailliertes System werkstattmäßiger Schnittmuster.
Verwirrend anmutende Gedankensprünge beugten sich, uns vor, die wir hier anwesend waren
verarschenwollend, fast in lichtloser Geschwindigkeit durch die Mitte des Zimmers.
Sie erzeugten damit einen Nebelschwaden, in dem sich jede Klarheit verstecken konnte,
die auch nur irgendetwas auf sich gab. Ich gab es auf das zu ertragen und setzte mich hin.
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Ein stummes Abenteuerphantastakel
Regen strömt in den Sonntag um ihn akustischer zu haben. Ein verschmitztes Lächeln steht dem alten König wohl zu Gesichte, eine Charakterecke im Teint, sozusagen als Zeichen einer erlangten Würde, die ihm erlaubt etwas mehr Selbstbestimmung auszuüben. Herzhaftes Gelächter unter sich verdunkelndem Himmel. Die skorpionisch läuternden Einflüsse erwachen träge zu wuchtigem Überleben, Putrefacto in Natura. Noch schläft die Königin ihren tiefen traumlosen Schlaf, sanft gebettet in der Requisitentruhe des kosmischen Theaters. Auch der König wird wieder müde und schläft bald ein, sie warten auf den Boten aus der färbenden Stadt. Lautlos krachend purzeln sich tausende Symbole im quadratischen Raum kreuz und quer. Nahezu unbemerkt klärt sich die Oberfläche eines in der Ecke befindlichen Spiegels, noch formlose Wesen könnte man dort in ersten zaghaften Bewegungen sich regen sehen. Unwirklich noch nehmen sie fortdauernd festere Konturen an, die sie während der Bewegungen erst zu finden scheinen, wie sich ausbreitendes Wasser von Kälte, Luft in einer bestimmten Weitläufigkeit erstarrt zur endgültigen Form. Die Atmosphäre also ist gefärbt von einem graugetönten Brodeln, weich, ätherisch, jederzeit bereit sich in überwältigendes Tosen zu verdrehen. Es riecht so scharf nach Ingwer, daß alles was davon erfaßt, zu sofortiger Wachheit gebracht wird. Das illustre Treiben beginnt, begleitet von lebkuchenherzigen, sacht sich einfügenden Sonnenstrahlen. Es wälzt sich eine Musik in ebensolcher Stärke herein. Die Pyramide empfängt den pharaonischen Glanz in ruhiger gelassener Strahlungshaltung, man vermeidet aufdringliche Fanfarentöne und hektisches Gerenne sowie spitze Zungenhaftigkeit. Der Spiegel zersplittert mit großem Getöse, es materialisiert sich im Raum dieser Fürst Mephisto, der vermeintlich Dunkle. Das nur, weil er in der Welt zwischen den dunklen Zyklen wirkt und lebt. Und er begutachtet den Raum, worin alle schlafen, der König, die Königin, das ganze Land, der Ingwer.
