Auf der Suche nach dem idealen Ort. Manfred J. Reichard

      Der Einzug ins Paradies

      Wenn man ihn fragte, sagte er immer, er wohne in Kreuzberg, allein schon, um den erstaunten, ehrfurchtsvollen Blick zu sehen und das „Ah…!“ zu hören, das in seinen Ohren so klang, wie es Menschen aussprechen, die etwas bewundernd zustimmen, das sie nur vage oder vom Hörensagen kennen. Es war immer dasselbe, ob in Berlin oder in weiter Ferne. „Wo wohnst du denn?“ „In Berlin.“ „Und wo da?“ „In Kreuzberg!“ „Ah…!“.

      Dabei war das gelogen. Er wohnte in Neukölln. Allerdings in dem Teil Neuköllns, das man heute Kreuzkölln nennt, und das mittlerweile dieselbe Bewunderung hervorruft. Damals allerdings war das eine ziemlich beschissene Gegend. Herunter gekommene Altbauten mit Kachelöfen in den Zimmern, die im Winter einen üblen Gestank verbreiteten und Autowracks am Straßenrand, die mit der Zeit immer skurriler ausschauten, weil der eine oder andere irgend was abschraubte, das er gebrauchen konnte.

      Allerdings gab es in diesem tristen Umfeld eine kleine Oase, die man auf den ersten Blick nicht erkannte. Man musste durch die Toreinfahrt eines unscheinbaren, grau verputzten Hauses gehen und dann sah man sie. Eine alte Hinterhoffabrik, Klinkerbau, mit großen Bogenfenstern. Jede Etage, ja sogar fast jedes Fenster schien in einem anderen Licht, durch jedes geöffnete Fenster klang ein anderes Geräusch, lautes Diskutieren, verschiedene Klänge, von Janis Joplin, über Freejazz bis zu aktuellen Hit der B52th.

      Als er damals zum ersten mal hindurchschritt, und dann durch die zweite Toreinfahrt gelangte, stand er in diesem Innenhof mit zwei Treppenaufgängen und einem offenen Lastenaufzug, umgeben von den buntesten Fenstern, die ein Leben ausstrahlten, das man von gelassen bis aufregend beschreiben konnte, und er wusste sofort, das ist der Ort, an dem er sein möchte und an dem er auch sein wird.

      Er trat in das erste Treppenhaus ein, sah an einem der 5 Briefkästen mit jeweils 5 bis 8 Namen denjenigen, auf dessen Anzeige er geantwortet hatte.

      Die Tür im dritten Stock hatte keine Klingel, also klopfte er. Es wurde geöffnet, „Na, komm rein.“ Nachdem er sich durch einen sehr schweren Filzvorhang zwängen musste, stand er in einem riesigen Raum mit dem sehr strapazierten aber unverwüstlichen emaillierten Steinfußboden, zwei gusseisernen Säulen, die mit kleinen Kapitellen in eisernen Dachträgern endeten, zwischen denen sich die himmelblau gestrichene Gewölbedecke erstreckte.

      Am großen WG-Tisch saßen die Bewohner, offenen Blicks, neugierig, freundlich. Er erzählte seine Geschichte, dass er sich von seiner Ehefrau trenne, dass es im guten Einvernehmen geschieht, dass beide versuchen, einen passenden Platz in einer WG zu finden, und wer als erster etwas findet, das ihm gefällt, zieht aus, und der andere bleibt in der Wohnung. Das gefiel den Bewohnern schon mal. Dann wurde ihm die Fabriketage gezeigt. Die große Fabrikhalle war in sieben Zimmer unterteilt, die teils mit den alten verglasten Holzwänden abgegrenzt waren, Zimmer, die früher die Meisterbuden beherbergten, und teils mit Ytong Steinen ummauert waren. Ein solches Zimmer mit 2 großen Fenstern war für ihn oder seinen Konkurrenten vorgesehen. Über das hintere Zimmer gelangte man zum Lastenaufzug und zu der zweiten WG auf dieser Etage.

      Man unterbreitete ihm nun das weitere Vorgehen. In der nächsten Woche wird ein gemeinsames Essen stattfinden, zu dessen Vorbereitung alle WG-Mitglieder und die Aspiranten mitwirken. Danach wird entschieden, wer genommen wird.

      Beim Hinausgehen, schon fast an der Tür, rief Christian ihm noch zu, „Hey, sind die Haare echt so?“ Er trug damals die Haare in sogenannten

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