Er heißt Bernd! Punkt!
Wir hatten ein ganzes Leben vor uns, darum beeilten wir uns an diesem Abend nicht, ins Bett zu kommen. Wir sahen uns noch das CL-Spiel von Bayern gegen Olympiakos Piräus an (4:0 für Bayern, selbst ich als Nordlicht war beeindruckt!), zogen uns dann aus und gingen nackt ins Bett.
Aber wieder wurde der Schwanz meines Mannes nicht steif!
Ich versuchte es eine halbe Stunde lang, wendete alle Tricks an, die ich beherrschte, aber es half nichts.
„Erzähl mir nochmal, wie der Daniel dich fickte“, sagte Bernd schließlich, voller Verzweiflung in seiner Stimme.
Und ich fing wieder mit der Geschichte an, aber diesmal schien sie Bernd nicht zu erregen. Darum entschloss ich mich, zu einer Märchentante zu werden. Ich erzählte ihm, dass mich Daniel am Anus geleckt hatte und mein Mann tat es ihm nach. Dann beschrieb ich ihm, wie Daniel meine Brustwarzen geleckt, gesaugt und gekaut hatte und sein Schwanz wuchs. Diesmal wartete er nicht, bis ich mit meiner erfundenen Geschichte zu Ende war. Er stieg auf mich und fickte mich – aber es war nicht diese unbedingte Leidenschaft, ein Hauch von Verzweiflung schwang mit. Konnte der Pint meines Mannes spüren, wann eine Geschichte erfunden und wann sie wahr war? Hatten die Schwänze von Männern einen siebten Sinn?
Am nächsten Morgen versuchten wir erst gar nicht zu ficken, wir sprachen auch nicht darüber. Tagsüber spürte ich eine gewisse Traurigkeit in Bernd. Ich nannte ihn immer wieder »mein Mann«, oder »mein Bernd«, war gelegentlich über meine Fantasielosigkeit in Bezug auf Kosenamen traurig, sagte ihm wie sehr ich ihn liebte; seine Antwort jedoch war nur ein trauriges Lächeln.
In der Nacht küssten wir uns leidenschaftlich, aber ohne dass sich sein Pint dazu bereit erklären würde, zu erigieren.
„Erzähl mir wieder von Daniel“, bat mein Mann.
Ich versuchte es, fügte noch ein paar Einzelheiten hinzu, war jedoch über meine Einfallslosigkeit selbst entsetzt. Ich sollte wohl künftig mehr Sexromane lesen, um mehr Fantasy im Erfinden von erotischen Abläufen zu bekommen. Ich sagte ihm, ich liebe ihn so sehr, dass es mir genüge, nur in seinen Armen zu liegen, aber ich wusste, nichts konnte ihn erregen.
Jede Nacht in unseren Flitterwochen schliefen wir eng umschlungen. Wir machten keine Anstalten zu ficken. Ich versuchte auch nicht, ihn zu erregen, weil ich wusste, jeder Fehlschlag würde ihn nur noch mehr deprimieren.
Ich glaube, wir waren beide erleichtert, als die Flitterwochen vorbei waren und wir nach Hamburg zurückkehren konnten, wo Bernd als Jurist bei der Werbeagentur Jung von Matt – JvM -, in der Glashüttenstraße, zu arbeiten anfing.
Mit Hilfe eines befreundeten Maklers fanden wir eine hübsche, kleine Wohnung, die nicht allzu teuer war. Ich rannte herum und kaufte Möbel, richtete ein und Bernd stürzte sich in die Arbeit. Abends waren wir viel zu erschöpft, um an Sex zu denken. Wenn ich nicht immer wieder an die beiden heißen Ficks, während unserer Flitterwochen, dachte, wäre ich ganz zufrieden gewesen, still in den starken Armen meines Mannes einzuschlafen. Aber ich wusste, wie unerhört befriedigend der Sex mit Bernd sein konnte, und wenn er auch nie davon sprach, wusste ich doch, dass er es ebenfalls nicht vergessen hatte. Hätte ich mit vierzehn schon gewusst, wie großartig es ist, ich wäre sofort bereit gewesen, mich entjungfern zu lassen. Vielleicht hätte sich dann alles anders entwickelt.
Heimlich recherchierte ich im Internet über sein Problem. Dass wir gut miteinander ficken konnten, bewies, dass es sich nicht um einen körperlichen, sondern um einen psychischen Defekt handelte. Denn Bernd konnte ja ficken! Aber eben nur dann, wenn er sich einbildete, Daniel zu sein. Vielleicht brauchte Bernd eine erotische Stimulanz? Daher bestellte ich im Internet Pornofilme und Sexhefte. Ich überredete meinen Mann, dass wir sie zusammen ansahen, aber nichts geschah.
„Du kannst dich von mir scheiden lassen, obwohl ich dich liebe“, sagte er. „Ich kann von einem Mädchen, das so schön, so begehrenswert und sinnlich ist wie du, nicht verlangen, bei mir zu bleiben. Ganz gleich, wie sehr ich dich liebe.“
„Aber es ist viel schöner für mich, auch ohne Sex in deinen Armen zu schlafen, als mich von Daniel oder sonst einem anderen Mann ficken zu lassen!“, protestierte ich.
„Du wirst mich eines Tages hassen. Es ist besser, du verlässt mich, solange du noch etwas für mich empfindest.“
„Ich liebe dich!“, weinte ich. „Ich liebe dich seit acht Jahren, und ich werde dich immer lieben!“
„Du liebtest mich, als du mich für einen richtigen Mann hieltest.“
„Wir werden schon etwas finden“, sagte ich und dachte dabei an Viagra. „Du solltest mehr Vertrauen haben.“
„Willst du ohne Kinder glücklich sein?“
„Ich will dich!“, beteuerte ich.
„Aber wenn ich doch nicht kann...“, meinte er traurig.
„Sex ist nur ein Teil der Liebe“, beharrte ich. „Und außerdem: Frauen brauchen den Sex nicht so sehr wie Männer.“
„Das ist eine Lüge“, stellte er richtig klar. „Ich habe erlebt, wie leidenschaftlich du warst. Es war das schönste, was ich je erlebt habe, und ich will lieber sterben, wenn ich wüsste, dass du es nicht mehr erleben könntest.“
„Können wir das Thema nicht ruhen lassen?“, bat ich. „Wir wollen uns versprechen, ein Jahr nicht mehr davon zu reden. Dann werden wir weitersehen.“
„Wenn das Jahr vorüber ist, wirst du mich hassen!“
„Liebst du mich nicht genug, um es auszuprobieren?“, fragte ich.
Er wurde nachdenklich. „Ja“, sagte er schließlich.
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