или за отодвинутый стул. Девицы, побывавшие в моей постели в последнее время, воспринимали это как должное, считая себя королевами. На деле – дешёвки и пустышки.
– Выбирай, – предлагаю меню.
– Я ни разу не была в этом ресторане и не знаю, какое блюдо заказать. А ты часто здесь бываешь?
Приближаюсь к её лицу.
– Очень. Это один из моих ресторанов.
– Ох, прости… – посылает мне искреннюю улыбку. – Знаешь, теперь я могу спокойно выбрать любое блюдо, не глядя, будучи уверенной, что оно вкусное.
– Вот как? И почему же?
– Ты очень избирательный. Мне кажется, у тебя отличный вкус, – немного краснеет, отвешивая мне комплименты. – Если ты пришёл в свой ресторан, чтобы пообедать, значит, повар выкладывается на полную.
– Кто сказал, что блондинки глупы? По крайней мере, одно исключение сидит напротив.
Я заглядываю ей прямо в глаза. Она вспыхивает. Чёрт побери, какая же она отзывчивая и совершенно не избалованная мужским вниманием. Мне хочется искупать Анжелу в нём с головой, одаривая всем, что только взбредёт в голову. Если не все, то уж точно большая половина мыслей с участием Анжелы – неприличные. Она переводит взгляд вниз, на меню. Длинные светлые ресницы подрагивают. Любуюсь её тонким лицом с большими глазами и высокими скулами.
Моя красотка… Только моя! Хочется пометить её отличительным знаком «Собственность Рустама Анварова». Прикасаться запрещено. Фантазировать и желать её, пусть даже на большом расстоянии, тоже наказуемо.
Мы передаём заказ официанту, ожидая, пока его принесут. Включаюсь в беседу, задавая вопросы Анжеле – о её учёбе и жизни в семье. Мне вообще-то плевать. Я просто хочу забить пустой, молчащий эфир звуками беседы. Но сам, как одержимый, вслушиваюсь в каждый звук, слетающий с её пухлых, аппетитных губок.
Хочется смять их жадным поцелуем, приблизить к себе красавицу, запустив руки под тонкую кофточку, чтобы почувствовать жар стройного тела. Пробежаться пунктиром и считать, насколько она отзывчивая для меня…
– Извините, Рустам Тимурович. Но вас хотят видеть! – склоняет ко мне официант.
– Что?!
С раздражением смотрю на услужливый персонал.
– Кто хочет меня видеть? Я занят. Личные дела.
– Знаю, Рустам Тимурович. Но Виталий Антонович говорит, что это очень важно.
– Макаров?
– Да. Он со своей дочерью сидят за тем столиком.
Я прослеживаю взглядом в нужном направлении. Действительно, Макаров Виталий со своей дочерью Кристиной сидят и обедают в моём ресторане. Делают вид, что увлечены беседой друг с другом. Заламываю бровь. Макаров, конечно, видная шишка. Но не стоит приходить на мою территорию и вести себя так, словно я у них на приёме.
Наклоняюсь к Анжеле, поцеловав в губы.
– Мне нужно отойти. Подождёшь меня?
– У меня есть выбор?
– Нет. Выбора у тебя нет, крошка, –
