стал для них – гений, а те, все – «окурки»;
И больше они не мечтали о деньгах.
А он, прокубившись, плотнил элементы
И ждал цифру: «Иру», по длинным общеньям.
Общался с тетрадкой – писал приключенья
И думал о силах, которые знают.
Писал он о жизни, которой не знает,
Но темы не выдал, а спрятал под землю.
М.В. он оставил, и с Ирой подвижел
Для стойкости стадий и просто для движев.
Она не поверив, его полюбила,
И влезла с ним в это и мысли открыла.
Пролазив с поэтом, она удивилась,
И с сильною силой с ним не разлучилась.
Осталось навеки она с идиотом,
И всё, что про это не выдала ротом,
Она лишь потела во времени вечно,
И стала ответом на то безупречно.
Желанья, экстазы проходят внезапно
И много за ними терпеть приключений;
Но я не открою им тайны внезапно,
А лишь покачу я к одним идиотам.
Я к Фрейду поеду, к Бердяеву тоже,
К Эйнштейну, к Аристотелю поеду я тоже;
И с ними поеду по времени вместе
И им покажу свои мысли на месте.
Периоды жизни и точки причалов
Я им подроскрою, оставлю начало.
Секрет катапульты закрою – зарою,
И лишь кто найдёт, – тот пусть и отроет.
Отроет – откроет – поймёт смыслы смысла,
И тоже закроет он все корамыслы.
А тот, кто не верит, – тот просто бездельник,
Ну, а у меня завтра – лишь, понедельник.
0.3.2.20. «Смерть близка».
Переместиться в супер блок и заглушить галимый рок
Для низших третьего мозга и для грядущих супер днях.
Я сгнивших яблок не хочу, хочу лишь то, что не могу,
Хочу лишь извратить тебя, чтоб насладить тобой себя.
Я так же «шить» ещё хочу, чтобы найти ушлёпка «у».
И чтоб расправиться мне с ним – я должен быть самим собим.
Любить я больше не хочу; хочу пробить себе в башку,
Чтобы родить мысль про М.В.; и уходить во время – «вне».
Но, как пробить и как уйти не знаю я, и не пойму;
И вот, сижу, сейчас, – пишу о том, что видеть я хочу.
Ещё б не против, начертать я точек 10-ть, или 5-ть,
По ним пойду гулять опять, и с ним же буду я вдыхать.
Я по системе – программист, я сам себе кричу: «Заткнись».
А также Джека я прошу, но он не делает мне «у».
Придурок – он, а я – дурак. Он весь при мне, а я – ни как
Своим сознаньем не пойму – зачем под светом я живу.
Я с вышке ночью закричу: «Стоять, Стреляю, я убью».
Меня послушают слегка, но убьют всё ж не шутя.
Зачем я спал? Зачем кричал? Зачем я о тебе
