талант (маленький и скромный), не прощу ведь себе под старость растраченных лет.
Кстати, уже полгода я в Питере. И позавчера же пришло письмо от мамы. Катюха собирается поступать в Педагогический, историк она, конечно, может и сильный, но вот педагог из нее – не знаю. Но, может, и выучат, может изменится. Отчим так же квасит, зарплаты такие же мизерные. Жалко, блин, а помочь тоже ну никак.
Одно радует – весна. Скоро тепло станет, солнышко увидим.
И жить захочется, и любить, и творить.
Довольно занятный сон мне приснился. К балкону подлетела большая «летающая тарелка». Я подошел к двери. В это время открылся круглый люк, и оттуда по воздуху выкатился шар, за ним второй, третий. И вдруг шары разом превратились в трех маленьких коричневых человечков – с большими головами и глазами. Они выразительно смотрели на меня, изучая как будто. Потом я услышал в своей голове голос: «Тебе нужно улетать отсюда, что тебе тут делать? У нас очень хорошо. Ты не будешь работать, будешь только смотреть на наш мир. Мы тебе покажем все обитаемые планеты Галактики. А ты только будешь писать свои романы. Полетели.»
И я тут же, вперед головой, вплыл в люк «тарелки». Там было пусто, как будто внутри мыльного пузыря. И вдруг из ниоткуда стали возникать сидящие на чемоданах Витек, Гена, Таня. Они заулыбались, увидев меня, и хором сказали: «Поехали.» Но тут я вдруг встревожился и спросил: «А где мой чемодан?» – и выглянул в открытый люк. А там, на балконе, стояли мама с Катькой и Светка. И очень грустно смотрели на меня. Я тогда обернулся назад и сказал трем зеленым большим монстрам, похожим на ящериц: «Нет, я пока не поеду. У меня здесь есть дела.» Тогда люк «тарелки» мгновенно захлопнулся, и она стала удаляться. А из иллюминаторов выглянули друзья и помахали руками. Я услышал затихающий голос: «Ладно, счастливо оставаться!»
Начитался, блин, фантастики, теперь уже и «тарелочки» залетают. В гости зовут. А почему ж не похищают? Ведь людей обычно воруют. А нет, иногда и заманивают, как меня.
Да, друзья давно разлетелись по белу свету. Теперь я тоже далеко от прежних мест.
Мама – ясно. А Светка что, тоже не отпускает меня? Неужели я еще рассчитываю на возвращение к ней? Подсознательно, видимо, так и есть. К былому счастью хочется вернуться, те дни хочется растянуть на всю жизнь.
Но, увы, так не бывает. Становлюсь реалистом все-таки, банальным рационалистом и прагматиком. Сухарем. А потом удивляюсь, почему нет желания творить. Да потому и нет, что стал слишком чувствительным к своим проблемам. К чувствам надо вернуться, к переживаниям, к мечтам, к вере в будущее, а не к слезам, не к расчету и … Всё, короче, пора возвращаться к себе. Вот только найду работу, успокоюсь, и примусь за рукописи. А то мой Вася Пирожков совсем там заскучал без приключений и путешествий, уже плесенью покрылся в своем городке.
Черная
