по утрам живётся студентам…Мелочь необратима
На обложке кроссвордов,
С другой стороны
Я пишу неумелые строки.
Может быть, они серы,
Для кого-то чудны,
Да и в стиле своём одиноки,
Но они от души,
Хоть и рифма порой
Заставляет искать себя всюду.
Они от души,
И характер в них мой,
И названье моё у них будет!
Они будут со мной
Всюду вместе идти,
Помогать, если необходимо.
Они будут со мной
Ведь я их написал…
…Эта мелочь необратима…
Люблю писать стихи
Люблю писать стихи…
Порой необходимо,
Чтобы попроще мыслить и смотреть,
Оставить хоть немного размышлений
На суд бумаге… и немного поглядеть.
Немного поглядеть, потом подумать:
«А что же всё-таки я тут хотел сказать?»
И выяснить, что всё уже сказал, немного раньше.
Сказал, но не решился написать…
Люблю писать стихи…
Ведь всё-таки прекрасно,
Когда тебе же самому приятно ощутить,
И ритм, и слог, и мысль неплохую
В том, что когда-то сам же умудрился сочинить!
Ведь очень много, что написано порою,
Кладёшь куда-нибудь, где тайны бережёшь.
А у такого хранилища простого
Есть главный недостаток – не найдёшь!
Зато потом, когда наткнёшься всуе,
Обрадуешься «хламу из веков»,
Прочтёшь, прочувствуешь, подумаешь и снова
Поймёшь, не жить мне без стихов…
Ветер
Ветер гонит облака по небу,
Ветер гнёт к земле кусты и деревья.
Он приносит сугробы снега,
Для него нету больше веселья!
Ветер сыплет клубами пыли
Или в смерч собирает снежинки,
И туда, где дороги были,
Поведут кривые тропинки.
Ветер гонит по свету погоду
И меняет её, как захочет!
Он свою ощущает свободу
И над всеми вокруг хохочет.
И плевал он на ваши заботы
И на ваши сценарии тоже!
Он в экстазе от этой работы,
На другую ничем не похожей.
Он в движеньи всегда и повсюду!
Он не знает ни сна и ни лени!
Налетит, как всегда, ниоткуда,
А исчезнет быстрее тени…
Он изменчив, ему так проще!
Он всегда не такой, как прежде.
Кто его предсказать захочет,
Потеряет на это надежду.
Он никак ни к чему не привязан,
У него нет долгов и залогов,
Ничего никому не обязан,
Он не платит даже налогов!
Он спокойно гонит по небу
Облака или тучи с грозою…
Нету места, где бы он не был,
Где б он не был самим собою…
