Дерево в окне. Ирина Листвина

      Что же было в тебе, любовь?

      Сном ведёшь вглубь кольца, век ждёшь.

      И на срезанной ветке кровь

      всё свежа, как оставил нож.

      Но зачем сквозь землю мерцать,

      словно город таит свой свет

      и зовёт затонувшим звоном?

      Ждёт в короне оленья ветвь

      и орешник – в звёздах зелёных.

      Что же есть, если нет конца?

      …

      На пуантах свежесть цветка,

      разрывается обруч почки.

      Мир, сведённый к исходной точке,

      раскрывается – в облаках.

      Вспышка – чиркнувший снег,

      лёгкие ресницы,

      до утра к дрёме век

      каменных лепиться.

      Вспышка – в камере сад,

      чёрно-белый, чёткий.

      Статуи стоя спят,

      тени на решётке.

      В камне – воска ожог,

      колебалось, тлело,

      чуть живое в чужом,

      лёгкой тени тело.

      Но не вспыхнет извне