кровожадному божеству. И вот, с восьмого этажа шагнула первая, вторая, потом третья девушка. Толпа ревущих внизу людей вздрогнула от ужаса. Крики, вой сирен, клубы дыма, невозмутимое солнце и голубое, картинно-голубое небо… От дыма першило в горле. Она была уже готова шагнуть в распахнутое окно, когда позади себя услышала командный голос: «Сюда! Держитесь друг за друга и идите за мной. Не смотрите по сторонам!» Их было четверо. Последние, кого выводили по пепелищу. Погибло девять человек – сотрудницы и подруги, которые ещё утром были уверены в неизменности завтрашнего дня. Вид отчаявшихся людей в клубах едкого дыма преследовал её и днём и ночью. Таблетки, прописанные доктором, отключали мысли и помогали на какое-то время провалиться в тревожный сон. Но стоило перестать их принимать, как внутри разливался липкий страх, чувство безысходности и пустоты. Один хороший психотерапевт посоветовал вести дневник и записывать в нём только радостные события или хотя бы те, что вызывают улыбку. Простота терапии смутила Татьяну, привыкшую к более решительным мерам.
– Дневник? – переспросила она с сомнением.
– Да, дневник, – невозмутимо ответил приятной наружности человек в лиловой рубашке. – Попробуйте, но учтите: никаких горьких воспоминаний. Только то, за что хочется сказать «спасибо».
«Дневник!» – усмехнулась она и пошла в ближайший книжный за новым блокнотом. Первые заметки давались с трудом.
Глава третья
12 мая, среда
Спала крепко, 7 часов 55 минут, 82 балла. Люша не будил ни меня, ни Федю.
Сегодня удивительно тёплый вечер! Закатное солнце отражается в окнах, отчего дома кажутся золотыми. Я люблю вечернее солнце. Его тёплый свет смягчает краски и резкие очертания. Голубое небо отражается в водной глади. Мы спустились к бухте. Волны лениво накатывали на берег. Прилив…
С того места, где мы обычно любуемся закатом, хорошо виден небольшой мыс. На нём приютились несколько двухэтажных домиков и действующая метеостанция, забор которой покосился и повис над самым обрывом. С того мыса видна и бухта, и противоположный берег, и кусочек города. Вулкан за бухтой ещё совсем белый. Скоро, совсем скоро солнечная зима уступит место туманному лету. Потом сочная красками осень и снова зима… А как же весна? Весны нет, если не считать те две недели, когда деревья пробуждаются ото сна и кутаются в лёгкую жёлто-зелёную дымку. Рядом с метеостанцией стоит двухэтажный дом. Случайный прохожий едва ли обратит внимание на это скромное жилище, но его обособленность от других строений и потрясающий вид на бухту делают его каким-то особенным. В детстве я воображала себя хозяйкой этого дома. Да я и сейчас не отказалась бы выпить чашку чая на его веранде: передо мной только небо, бухта и жирные, довольные чайки. Думаю, что в ненастье вид из окна особенно завораживающий.
Сегодня опубликовали мою первую книгу. На смену воодушевлению пришла тревога. Кому это надо? Для чего я пишу?
Прошла
